El tiempo entre costuras de María Dueñas es una buena novela, una novela sobre nuestra guerra civil, que sigue una trama histórica rigurosa a través de los avatares de una primero modistilla y luego modista de alta costura en la turbulenta España de la guerra civil. Es aparentemente una novela rosa o novela para el público femenino pero va más allá y está bien documentada y excelentemente bien ambientada. Tiene todos los ingredientes para ser una buena historia, el casticismo del Madrid de los años 40 se mezcla con los olores y los paisajes del Marruecos español, la pobreza de las gentes de la posguerra se mezclan con los ambientes refinados donde los trajes suntuosos,los grandes hoteles y establecimientos de lujo. Me ha faltado un poco de introspección psicológica al menos en la protagonista principal. El personaje principal se sostiene por sus hechos y muy poco por su hondura aunque cautiva al lector. Me han sobrado algunos ingredientes que parecen proceder de la novela rosa aunque la autora los administra con tino y sabiduría. El tiempo entre costuras es una novela sólida, cautivadora y se aleja totalmente de los tópicos de nuestra manida literatura sobre la guerra civil. Una novela que nos recuerda que no siempre tenemos que acudir a traducciones cuando queramos que nos cuenten una buena historia con un buen estilo.

MAE WEST

Mendicutti Eduardo, MAE WEST Y YO, Tusquets, Barcelona 2011

Novela escogida al azar de curiosas coincidencias (o sincronicidades) con mi situación actual; es la historia un poco acaramelada de un hombre de 62 años, diplomático, solitario y homosexual. Mae West es el alter ego del autor y aunque pueda ser de dudoso gusto o demasiado obvio es la voz de su sexo algo malogrado por un cáncer de próstata. Novela entretenida con algún golpe de humor, sin el menor atisbo de crítica social, y que trata de defender la tesis: al mal tiempo buena cara.

Puntuación :6

A Spotless Rose - Herbert Howells

Ave Maria - Tomás Luis de Victoria

TORTOISE SHOUT

Fuente Autor: Mystic Theatre

Hoy pasadas las alharacas valentinianas, me gustaría hablar de un poema que me gusta y releo con frecuencia, de uno de los poetas anglosajones más polifacéticos : DH Lawrence (1885-1930). Autor que escandalizó a la sociedad post-victoriana con sus novelas y poemas que se alejan claramente de la visión romántica del amor/pasión sublimado hasta el éxtasis, o al del neoclasicismo en donde la virtud, la razón y el costumbrismo hacen del amor un juego de salón. DH Lawrence en este poema habla del amor de una forma telúrica, el instinto, el placer casi animal tienen mucho más que decir que el sentimiento con el que el Occidente judeo-cristiano disfraza en muchas ocasiones el hecho sexual. En su poema Tortoise shout Lawrence nos ofrece una visión naturalista del amor carnal aunque no por ello exenta de sentimiento. Lawrence utiliza como materia poética un tema original, novedoso donde los haya: el apareamiento de dos tortugas que luego amplia al de toda la naturaleza. De la reflexión sobre el amor a una casi reflexión sobre el lenguaje primigenio sobre gritos, aullidos, cantos de lechuza, gemidos de parturientas, maullidos de gatos, llantos de niños que expresan lo que las palabras de tanto usarlas y maltratarlas han dejado de expresar

En el momento de la culminación sexual la tortuga macho emite “ese frágil aullido,ese tan perceptible grito/salido de su rosada y hundida boca de viejo” ( traducción de José María Moreno Carrascal) el poema nos obliga a descender, a despojarnos de nuestra political corretness para no ser más que eso seres que gimen y aúllan al ritmo de la naturaleza olvidando nuestra condición artificial, moral y racional. A veces el descenso resulta liberador y se torna en ascenso en extásis, en suspiro, en eco, en nada.

Dejo aquí el enlace para que podáis recordar el poema:

http://www.poetryfoundation.org/archive/poem.html?id=176804

En español os recomiendo la edición bilingüe de Editorial Renacimiento con prólogo de Felipe Benítez Reyes y traducción de José María Moreno Carrascal.

Corazón Partío

Si te parten el corazón no se te ocurra apuntarte a yoga, o a clases de baile de salón ni tampoco te bebas hasta el agua de colonia.

Si te parten el corazón y ya no es la primera vez te queda tan sólo un cachito de corazón entero por el que ya no hay que preocuparse ese ya no se puede partir es sólo tuyo. Nadie puede entrar ahí a destrozar lo que cultivaste.

Recupera ese trocito de corazón rojo y mímalo mucho, a solas, tiernamente no te queda nada más ni un solo suspiro más, ni una sonrisa sólo un pequeño rojo pedazo de corazoncito que ya no debes regalar a nadie es sólo tuyo.

Si late, si se estremece suavemente con las cantatas de Bach, si todavía siente el calor de otros afectos sigues ahí rota ,invadida por la desolación pero viva, viva y siempre esperando el milagro

¿El poeta es un fingidor?

Vamos a hablar un poco de poesía esa gran dama hoy vestida de harapos a la que a veces se la ha querido equiparar incluso desde las Universidades a los eslóganes publicitarios ya que según sesudos profesores de asignaturas de dudoso contenido señalan que utiliza las mismas artes, los mismo artificios.

Y de eso vamos a tratar de hablar hoy modestamente ,para sembrar en el lector esa duda que le lleve a la lectura de ese viejo libro de Antonio Machado que dormita sobre un estante. Decía Pessoa:

O Poeta é um fingidor

Finge tao completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente

Cuando somos poetas noveles , adolescentes enamorados que escribimos versos apasionados ante el primer desengaño amoroso escribimos muy malos versos, los versos que surgen espontáneamente sino pasan por un proceso interno de elaboración y unas cuántas lecturas previas suelen salir demasiado tiernos, demasiado obvios. Y de ahí los versos de Pessoa, el dolor real para llegar a ser materia poética tiene que ser fingido reflejado en el lenguaje poético para convertirse en poesía con mayúsculas. Como en el resto de los géneros literarios en la poesía debe mediar una distancia entre el narrador poemático (terminología de Carlos Bousoño) y el personaje real. La poesía y la vida transitan por mundos distintos y aunque la una sea reflejo de la otra siempre debe mediar una distancia como dos líneas paralelas que transcurren en el mismo sentido pero que nunca llegan a encontrarse.

Entonces cabe preguntarse los poetas contra todos los tópicos fingen sus amores, sus desdichas, sus temores, sus hipocondrías tan magistralmente representados en los mejores poemas. ¿Por qué entonces nosotros tristes mortales sin inspiración pero con sensibilidad nos sentimos reflejados en sus versos? ¿Es más por qué nosotros desdichados soñadores comulgamos con sus palabras, sentimos latir el ritmo de nuestros corazones al ritmo de los suyos? El elemento irracional, la emoción que transmiten las palabras de todos los días convertidas en materia poética son un misterio, un milagro, un don del que nosotros podemos disfrutar tan sólo abriendo las páginas de ese viejo libro de poesía olvidado y polvoriento.

Esta misma maravilla pero con el escenario del Auditorio de Madrid tuve el placer de escuchar el 24 de enero, en medio de mi extraña enfermedad que me tiene postrada y algo triste. Brahms elevado a su máxima expresión tocada con el gusto del preciosismo italiano y el genio de Mehta.

1 Brahms (finale), Orchestra Maggio Musicale Fiorentino , Zubin Mehta, D...

5(16) Gala Homage to Plácido Domingo-Credo in un Dio Crudele J.PONS- O d...

La Caja de Pandora

Volver a abrir la caja de Pandora. Pasado un tiempo en que quizás el propio tiempo me impedía escribir, y en el que el amor aspiradora de energía donde las haya, ha frenado mi tendencia a soñar despierta, pero las aguas vuelven a su cauce y los desvariados tenemos que desvariar, inventar, soñar entretejer la vida con palabras a veces dulces, otras más ásperas… En este mundo que cada vez me gusta menos, esta realidad poblada por arcontes, saturnos, salamandras, taimadas tal vez sólo los rincones apacibles se creen artificialmente, un concierto (el homenaje a Plácido Domingo en el Teatro Real), un buen libro La Ofensa de Ricardo Menéndez Salmón, y otras muchas cosas que nos reconcilian con la vida. Hacen que de vez en cuando abramos otra vez los ojos como niños asombrados, niños que en definitiva necesitan ese cuento terrible de brujas malvadas y preciosas princesas para caer dormidos sobre la almohada y soñar, soñar, soñar….
En fin escribiendo al agujero negro del ciberespacio una parte de mí se rebela de la otra que es un poco muermo un poco para qué escribes si nadie te escucha. Lo sé y no me importa, Ribe es así como la Bella Durmiente, ha despertado de su letargo y volverá a la carga siempre que le venga en gana.

Retiro espiritual

“Tinc moments de fatiga. Sento intermitentment moments de depressió --generalment sense una causa precisa. Sentir-se vell a vint-i-un anys, és clar, fa riure. El cert és que, sovint, em vénen ganes d'evadir-me de recloure'm al mas i anar al llit com les gallines --o d'anar a viure a Aigua-xellida, tan assolellada, tan remota, amb el cel i la mar tan radiants, tot adormit al sol en la remor dels pins... La sensació física precisa --quan no sóc al llit-- d'anar pel món enganxat en un carro m'exaspera.”

Josep Plà El Quadern Gris



Plá es un escritor que a menudo me devuelve a mis orígenes, también yo siento a veces la fatiga el cansancio de estar viva aunque ya no tenga 21 años y desde luego el deseo de salir de esta oficina, de este mundo que no por artificial y fútil deja de ser menos engorroso menos cansino. No sé si alguna vez podré retirarme a algún lugar; todavía estoy en activo, todavía sé que el mundo o por lo menos las mías y los míos me necesitan interpretando mi papel; pero si alguna vez pudiera no me importaría hacerlo como en el texto de Plá a algún rincón como Aigua-xellida y dejarme mecer por los pinos y las olas en algún lugar remoto muy remoto, hasta olvidar mi nombre, mi destino, mi porqué....
Hoy el texto de Plá me ha hecho respirar la suave brisa del mar y sentirme indolentemente ociosa en medio de esta pequeña vorágine oficinesca, en medio de esta ciudad que me es ajena como ajenos me son estos seres que habitan este espacio y pasan la mañana entre pequeñas mezquindades administrativas.

Por la boca muere el pez

Que no digan
Que llegó el amor a mi puerta
Y no le di más amor
Tendiéndole mis brazos
Sin más
Aunque andaba cansada
Y la derrota pesaba en mis párpados
Que no digan que llegó el amor a mi puerta
Y no le supe ver
Y le ví
Y llené de alegría sus noches
Y de paz algunos de sus días
Que no digan
Sin hacer caso de fariseos y suegras ponzoñosas
Sin oír los consejos sabios de los psicopedagogos
Que no digan
Que llegó el amor a mi puerta y no le supe oir

Buscando Ángeles

No veo a los ángeles
Andarán por ahí con sus alas plateadas
Pero yo no los veo
Estarán volando en cualquier caso
Muy alto

Pensamiento Zen (homemaid)

Para que el agua nos se desperdicie
No la eches en la cesta
Blanca cristalina entre los mimbres rotos
Guárdala en esa vasija rota

El triunfo del tiempo y del desengaño

Perceval, apoyado sobre su lanza, contempla –sin entender exactamente lo que está viendo- la sangre que ha extendido sobre la nieve blanca, una oca herida. El caballero está fascinado por estos dos colores, rotundos bajo el sol de invierno: el blanco y el rojo.

Estuve hace un tiempo escuchando una ópera de Haendel puro barroco, puro conceptismo, ambientado inadecuadamente como casi siempre en un bar de neones donde personajes frívolos bebían y sonreían. La belleza se alía con el placer pero el tiempo Saturno todo lo marchita y la belleza termina un día y llega el desengaño y la muerte. El Barroco en su más pura expresión: virtuosismo instrumental y lírico. Los conceptos encarnados y el planteamiento del tema el tiempo que todo lo puede al final. El dulce sonido de las tiorbas tocadas por jóvenes donceles de cabellos rubios, el clave y los violines todo ello contrastaba con la profundidad de los diálogos y la gravedad de los planeamientos. La forma sobre el fondo el derroche formal en un alarde preciosista que embriaga los sentidos y transporta hacia otros mundos lejanos de este donde el mal gusto, el invierno, el consumismo la tristeza de los hombres vacíos que no sabemos que todo es vanidad, todo se desvanece y sólo nos queda el dulce aroma de la rosa a la que quitamos la espina para no pinchar nuestros blancos dedos de jóvenes para no dejar que una gota de sangre roja caiga sobre la nieve como en el Perzelvaus de Chrétien de Troyes.

DUENDES

En nuestro día a día, en nuestro penoso caminar por este lugar inhóspito al que llamamos mundo capitalista, planeta tierra, España, gran urbe, Madrid, se nos cuelan multitud de diablillos, duendes malvados, que nos hacen la vida imposible nos llenan el corazón de pequeños rencores, trabas, temores infundados, complejos de inferioridad, lágrimas de impotencia. Esos pequeños seres que saben, que conocen quiénes somos parientes de los ángeles desterrados del paraíso, que albergamos nobles ideales en el corazón que nos cuesta tanto trabajo someternos a los imponderables se ríen de nosotros muchas veces al día: escondiéndonos las llaves, haciéndonos vacilar y balbucear en los momentos más comprometidos, poniendo en nuestra boca palabras que nunca deberíamos decir, cotorreando sin medida sobre asuntos que no deberían interesarnos que mueven nuestros dedos en el mando a distancia de la tele hacia programas innobles hechos por infraseres encanallados….hacen que en definitiva olvidemos nuestro verdadero destino que es el AMOR, que es la bondad y la caridad, que es cerrar los ojos y recordar que tenemos un camino que nos ha de llevar de verdad al paraíso liberados ya de todos las tristezas y de todos los temores, mientras tanto hemos de tratar no dejarnos vencer por ellos ,que son multitudes de pequeños contratiempos que nos hacen perder el rumbo y la ALEGRÍA, verlos venir cuando se acercan y darnos media vuelta y dejar algún ratito para sobrevolar este mundo y recordar de dónde venimos hablando con nuestros ángeles y nuestro Dios padre todopoderoso

Apenas eso

Apenas eso
Nuestros cuerpos en la noche
Apenas eso
Un leve roce
Que mueve las estrellas
Nuestras palabras
Un murmullo entrecortado
Que te busca
Poca cosa
Ligera
Tenue
Escasa
Nuestros cuerpos
Que iluminan
La estancia
Que se expresan
Que cantan
Que lloran
Nosotros
Dos
Poca cosa
Solos
Moviendo la galaxia
Ansiando siempre
Al otro
Fabricando los besos
De la nada…

Ilíada

Esta mañana iba hacia mi trabajo en mi rutinario paseo matutino entre semáforos y trabajadores que acuden (tarde) a sus oficinas. Algo sumida en mis tribulaciones suegrísticas y en otras cuestiones sin importancia, algo metida en el tedio, la rutina y la infinita pereza que me da el lugar donde me gano un módico sustento, sujeta en fin a las duras leyes saturnianas de la contingencia (me duele el callo luego existo). Paso por el kiosco de prensa habitual donde echo un vistazo a las infinitas colecciones fasciculares que inundan la acera de la madrileña Calle del Príncipe de Vergara y Duque de la Victoria y entre colecciones de dedales, el primer ladrillo de una casa de muñecas de 3 pisos y 25 habitaciones, los rosarios de la semana todos ellos presuntamente bendecidos por el Sumo Pontífice, encuentro una colección de clásicos griegos y latinos en Editorial Gredos dirigida por Carlos García Gual. Me apresuro a comprar la Ilíada y la tengo aquí esperándome encima de mi mesa de la oficina. Sólo su vista y su tacto, me recuerdan mis clases de griego en Barcelona con Josep María Fuster mi maestro de lenguas muertas y de la vida en general que falleció mucho antes de enseñarme lo que sabía. Con él disfruté los indecible traduciendo a los clásicos; ya que ante la indiferencia general del resto de mis compañeros ante la prosa de Salustio o los versos de la Ilíada y mientras se producían innumerables batallas campales, sonadas ausencias del aula, y otras muestras de rebeldía adolescente, yo subía mi silla a su tarima y allí me sometía a estimulantes sesiones de traducción descifrando con mi torpeza de principiante algunos versos, algunas frases que fascinaban y todavía fascinan mi espíritu y mi intelecto.

Suegras

La suegra, ese personaje arquetípico de la cultura hispana se perfila siempre como amenazadora, intransigente y algo agresiva. Yo he pasado muchos años de mi vida sin esa sombra, que cuál espada de Damocles se cierne sobre mi cogote y la verdad es que la vida sin suegras es una vida dulce; una vida en la que no te sientes seriamente amenazado. De pronto sin comerlo ni beberlo, vuelvo a tener una especie de suegra que ha centrado en mi pobre persona humana todos los males del universo, me ve a mi (eso me pone) como la imagen misma de la lascivia el pecado y de la perdición. Esta imagen bastante simplista y maniquea de la existencia humana me colocaría en un cuadro del Bosco en el lugar en el que las figuras son impunemente devoradas por demonios o se retuercen en las hogueras y a ella la imagino angelicalmente colocada en el extremo superior vestida de azul celeste con una halo luminoso sobre su cardado peinado a los años 80. Sin duda hubiera preferido que esta aparición maléfica no se hubiera producido. Aunque me confieso platónica y creo en el mundo de los arquetipos hubiera querido tener una suegra como el lobito bueno de la canción de Paco Ibáñez y yo ser una alegre Caperucita progre que camina sin temor por el bosque.

Platonismo

Se me nubla de vez en cuando un poquito la vida aunque luzca el sol, y me quieran y me pongo demasiado platónica confiando en el mundo de las Ideas y de los Arquetipos y veo que lo que me rodea está a años luz de esos ideales y me enfado como niña a la que engañan con mentiras y un día descubre que ya no existen las hadas ni los duendes ni los reyes magos que papá engaña a mamá y que mamá llora en el cuarto de baño. Y todo así ,quizás sería mejor no haber leído tanto para no confundirte, para no volar sobre el suelo y observar; no haber rezado tantos padrenuestros cuando niña ni haber creído en el demonio cuando el demonio lo tenemos todos dentro. En estos días me gustaría poder esconderme en la caverna para contemplar mis ideas reflejadas y poder meditar y pensar y no tener que vivir enajenada haciendo cosas de otros y para otros. O simplemente pensar y digerir que a estas alturas seguramente el amor es tarea imposible que siempre están los demás para fastidiar un poco y que el amor entero que se entrega por completo, el amor del caballero que mata a todos los dragones para llegar a su dama ese no existe, ni ha existido nunca porque había doncellas inalcanzables y caballeros valientes que se batían en los torneos y aún así nunca alcanzaban a su belle porque siempre había un padre enfadado con el caballero en cuestión que era eso un pobre caballero que sólo poseía un caballo y no satisfacía como se dice ahora las expectativas. Yo que no soy doncella inalcanzable pero sí que me confieso algo caballera me gustaría luchar por eso por un amor platónico ideal en el que las trabas se cortarán como cortó Alejandro Magno el nudo gordiano con un golpe de espada. Nada de andar desenredando el nudo, se corta de un tajo y se avanza victorioso.

El Balcón

Algunos lienzos del recuerdo tienen
luz de jardín y soledad de campo;
la placidez del sueño
en el paisaje familiar soñado.
Otros guardan las fiestas
de días aun lejanos;
figuritas sutiles
que pone un titerero en su retablo...
.....................................
Ante el balcón florido
está la cita de un amor amargo.
Brilla la tarde en el resol bermejo...
La hiedra efunde de los muros blancos...
A la revuelta de una calle en sombra,
un fantasma irrisorio besa un nardo.
Antonio Machado

Mi novio tiene un balcón con balcón y sin geranios a veces las raras veces que estoy en su casa y que él no está en la mía después de pasar una barrera de cajas y adolescentes malhumorados, nos asomamos al balcón y vemos pasar un poquito la vida a nuestros pies. Mi novio también tiene una vecina: una señora de las de antes con bata de cretona y perrito, una señora que se sienta a ver la tele en una mecedora con el perro al lado y que sale también a su balcón a fumar un cigarrito cuando aprieta el aburrimiento Mi novio viene de las afueras de la ciudad y de las brumas del norte y a menudo se deja invadir por la nostalgia de los paraísos perdidos. Si andamos en el balcón y se me pone un poco tristón le digo: no sería para tanto amor, mira hombre, anímate que ya sale a ladrarte el perrito de tu vecina. O le digo: mira las acacias qué hojas más bonitas o mira desde aquí casi se ven las torres KIO, pero a menudo el hombre anda perdido en sus nostalgias y ni ganas tiene de mirar tan lejos ni de apreciar el verde de los arbolitos de su calle. Y otras veces si salimos al balcón soy yo la que anda un poco enfurruñada reprochándole cosas o simplemente enfadada con el mundo que no deja de dar motivos para el pataleo. Entonces es él quien me dice palabras bonitas -mujer que te quiero mucho, mira que excelente ubicación tiene mi balconcito, no te enfades que no es para tanto rubia, mira que gracioso el perro de la vecina qué no tonta que ella no me está mirando, que es muy vieja y tiene hasta bigotes que sólo me gustas tú anda, mira que fresquito entra…

La tristeza del pensamiento

Leo un libro sobre las causas de la tristeza la tristeza que según explica Steiner anida en el pensamiento y el pensamiento finalmente nos aísla del mundo ya que lo interpreta lo filtra y lo llena de tristeza. Se me ocurre que quizás sino pensáramos nos acercaríamos a modos de vida animal pero también seríamos más felices, inconscientes quizás nos limitaríamos al mundo de las sensaciones, del tacto, de la lluvia …de los besos que sólo sean besos y no besos llenos de tristeza y pesadumbre . El pensamiento piensa un beso y el beso deja de ser eso para convertirse en instrumento, en concepto. Una puede llegar a pensar que si besa y le besan existe una causa última, una razón, una explicación a algo tan simple cuasi animal como un beso. Y lo digo por mí que lo pienso y repienso todo y debo no pensar no dar vueltas a las cosas y no juzgar a los demás no emitir juicios de valor . Ser solo beso tu beso.

Días tontos

Hoy que tengo el día tonto que se me ha metido la nube gris en el corazón y que a ratos parece que no voy a poder conmigo, que no me entiendo, yo que habitualmente no me permito que la melancolía se cuele entre mis pensamientos, hoy que me encuentro perdida entre los mismos papeles, entre las mismas cosas que no me agradan, pienso en tus ojos y repaso las letras de tu nombre y en nosotros y necesito tiempo de pensar y de soñar y de escribir y de amar y de reír/llorar y de desvariar a pleno pulmón de cantar las canciones de mi juventud, de preparar mi maleta llena de libros y pantalones vaqueros y salir al mar a coger conchas diminutas al amanecer, mientras las olas mojan suavemente los pies y de conversar con los míos que ya no están que no pueden estar y me siento extraña enajenada en esta vida de adulta mediocre que me agobia hasta lo indecible. Dar la mano de mis hijas mientras paseo por el Retiro, mientras me miran a los ojos o coger con ellas un tren que vaya al mar a cualquier mar y llegar y descalzarnos y ver como los rayos del sol refulgen en las aguas plateadas. Besarte hasta el cansancio en alguna cueva y esperar a que llegue la primavera de verdad envueltos en pieles de oso y luego salir al sol después de un largo sueño de amor y bañarnos en un gran lago salado

Locuras

Alguien a quién quiero a quién adoro me preguntaba el otro día si yo no estoy un poco loca, trastornada, ida, enajenada. Alguien que supongo que después de analizar distintas disidencias, manías, tristezas repentinas se preguntaba desde la political corretness si no se estaba liando con alguna representante de movimientos contraculturales, undergrounds, adicta en secreto a la psicodelia, practicante de hechizos y brujerías, votante de algún partido inexistente, desentendida del mundo. Y después de sorprenderme por la pregunta me di cuenta de que tal vez para huir de la tristeza, del tedio de la Tawdy Cheapness de Ezra Pound. Ribe se pone un poco estupenda y sueña sueños que no están en las revistas de colorín ni aparecen en los anuncios televisivos, y no trata ya de ser nada más que ella en esencia sin norte, en esencia rezando bastante a la virgen y en esencia sintiéndose estructuralmente perdida en un mundo que ella considera inhóspito pero que trata de disfrazar y llenar de amores como el suyo, de bellas palabras cuando se tercia y de pequeñas cosas que sí tienen sentido y que si le llenan de alegría el corazón como algunas flores, algunos besos en mitad de la noche y algunas bellas palabras que recibe y agradece.
Por eso Ribe desde su propia realidad llena de inseguridades, desde el pequeño mundo que habita no sabe si en efecto perdió algún tornillo en anteriores batallas pero que básicamente sus facultades mentales están en orden, como le están últimamente sus sentimientos sin por ello renunciar a sus desvaríos ni a tristezas que forman también parte de la vida de las pequeñas vidas que vivimos como átomos suspendidos en medio del universo.

Ambiciones
Tener tiempo para pensar y no pensar
para estar y no estar
para verte a escondidas mientras duermes
agazapada en tu techo
como una polilla de luz
tiempo para amar y amar sin más
enredando las horas entretejiendo el tiempo
mirar la musaraña dorada por el rayo de luz
abrir el libro de los libros
y leer hasta que queden los ojos chiquitos y nublados

Maravillas

Subiendo por la calle, camino del trabajo, me encomiendo todas las mañanas al pasar por delante del Monasterio de Ntra Sra de las Maravillas porque maravilla me parece seguir todavía viva y de esta guisa haber conocido un caballero andante en mi madurez y tener algo de ilusión y brillo en los ojos después de tanto naufragio. Maravilla me parece estar sobreviviendo a mis muertos y maravilla me parece haber criado dos niñas preciosas como por arte de birlibirloque. Y sentirme viva aunque en muchas ocasiones aburrida o cansada y en esas es cuando recurro a los desvaríos a los sinsentidos y trato de no ver el dedo gordo que emerge de la chancla de mi compañera ni escuchar el ruido de su enorme transistor. Y me consuela pensar que cerca de aquí existe un lugar de silencio y oración en el que algunas mujeres santas huyen del tráfago del mundo y rezan por nosotros pobres ilusos en las manos de la vanidad y las dificultades diarias que ni tiempo tenemos de encontrarnos un poco con nuestros fantasmas y conversar con ellos o de poner un puchero lento al fuego que se haga despacito, sin tener que salir corriendo en esos transportes que se dice por aquí que vuelan abandonando nuestro propio ser en algún rincón de nuestras casa o dejando que nuestra alma se haga tan pequeñita que un día ni siquiera exista y se convierta en soplo, en aire en nada. De dejar que sea el tiempo el que nos abrume con su paso y no ser nosotros los que apresurados nos dejamos atrapar por sus exigencias.

Tregua

Era tu cuerpo de general germano desposeído de los dioses
cuando tras la campaña
yacías despreocupado entre odaliscas voluptuosas
cuando majestuoso alzabas tu copa
y ordenabas al esclavo otra más con gesto displicente
Había sido duro ese año de contiendas y sinsabores
eran momentos oscuros y nadie sabía que rumbo tomarían los acontecimientos
En el estupor de la noche sólo quedaba aquel rincón de paz
donde siempre estaba el pañuelo de seda para enjugar la lágrima que nadie advertiría
en la penumbra todas las debilidades parecían diluirse
y el aroma perfumado de las velas llenaba la estancia

Quedaban todavía otras batallas
pesaban los recuerdos como losas oprimiendo el corazón
pero en ese momento la dulzura de la noche entre caricias
parecía reparar de algún modo los muertos esparcidos por los campos de batalla
las noches atravesando los páramos y estepas

Por un instante vagamente miró con los ojos de un niño que sujeta una paloma entre las manos sorprendido al contacto de la piel blanca y suave como el arrullo

De puntillas

Por fin he encontrado a un hombre al que tengo que dar un beso de puntillas, elevándome ligeramente y levantando coquetamente la pierna izquierda y enamorada y cuarentona evoluciono por mi vida rendida, un tanto desbordada por las circunstancias y nadie debería notarlo pero se nota. En estas noches de verano en la gran ciudad en las que el asfalto quizás no es el mejor compañero pero donde de pronto encuentras la luna grande como un queso o discutes sobre las especies de árboles urbanas o explicas anécdotas de tu infancia adornadas y edulcoradas para atrapar como Sherezade al contrario ya sin los veinte años donde todo es cuerpo ahora tratando de agotar los recursos y donde quizás es más piel , más palabra , más sonrisa, más esfuerzo al fin y al cabo, más ilusión, sabiendo que no tienes ya toda la vida por delante, conociendo la soledad como yo la conozco, habiendo conocido la vida, de pronto te descubres riendo en medio de la noche. Sin angustia porque ya tocaste fondo en otras ocasiones, dejando que transcurran los momentos preciosos que valoras como pequeñas perlas que tuviste que sacar muy del fondo del océano, tratando de que no se noten en exceso el surco de otras lágrimas, las noches en vela, tratando de volver a ser un poco niña atolondrada, mujer entregada como la primera vez y rezando para que no sea nunca la última.

LA TEMPLANZA

En las complicadas y tediosas relaciones de oficina siempre surgen algunas complicaciones extrañas y yo siempre me siento ajena es decir alienada enajenada extrañada perpleja y últimamente ya aburrida de las rencillas y rumores de los oficinistas entre los que me encuentro. Mi posición en el mundo es neutra prácticamente podría un día dejar de existir y quizás nadie repararía en ello. Esta neutralidad me da la libertad del que no pierde ni gana ni tampoco nada con la corriente. Me acuerdo de Gregorio Samsa y muchas veces me siento escarabajo y otras hormiga trabajadora o araña tejiendo el hilo de Ariadna de mi propio destino. Sin embargo cuando estás ocupada en tus cosas te asalta el rumor, la maledicencia y a veces la injuria. Yo trato de zafarme se no inmiscuirme estoy aquí de casualidad. Aquí sólo represento a una de mis cartas favoritas del tarot la templanza que saca agua de una copa para verterla en otra y por último la vacía en un pozo. No me digas nada observa que mi rostro está cansado que comprendo todas las debilidades que hago míos todos los defectos. Pretendo que la rutina no me arrastre, pretendo seguir siendo sólo eso templanza, sólo eso nada y más. Veo como el mundo a mi alrededor se enaltece, se humilla, se retuerce, muestra su lado más oscuro. Observo el pasar de los días a través de esta pantalla y constantemente el reloj me recuerda que el tiempo de ser templanza es sólo eso tiempo y no importa malgastarlo por un puñado de monedas siempre y cuando no te alcance el tren de la ignominia.

Pregunta ¿De dónde viene la alegria?

¿De dónde viene la alegria?
la alegría no es mía ni tuya
ni de nadie
no me dieron un premio
ni un beso
ni dijeron has sido buena
hoy
la alegría era suya
iba por libre
a su manera
sin causa sin motivo
leí que San Ignacio
dice que la alegría es de Dios
no viene de las recompensas ni los números
ni siquiera se debe a complicadas explicaciones bioquímicas
la alegría viene así de pronto
con la brisa de la mañana
y estás solo
y sólo el viento
mueve tu ventana
pero hay alegría en tu corazón

El tren

Yo, para todo viaje
—siempre sobre la madera
de mi vagón de tercera—,
voy ligero de equipaje.
Si es de noche, porque no
acostumbro a dormir yo,
y de día, por mirar
los arbolitos pasar
Antonio Machado



Soñando se me han pasado los días e incluso los años, las primaveras, los veranos los otoños y las noches en vela velando para que los sueños fugitivos permanecieran un ratito más acariciando mi piel cada vez más marchita. Es tiempo de renacer, de primavera y he visto la jara florida desde la ventanilla del tren y a los terneros pacer junto a sus madres y los vencejos aletear llamando la atención de sus hembras. Pasa otro año y el tiempo va dejando la huella inexorable de su paso. Nada le detiene ni le frena es imposible decidir sobre él. Sin embargo viajando para encontrarme con el mar me sentía féliz imaginando caracolas y olas de plata al atardecer. Viajar en tren que es un acto machadiano hace que aprecies el tiempo del viaje que vayas observando exactamente como se transforma el paisaje a medida que avanza no ya tan morosamente como cuando Machado escribio su poema el tren.

Bailando con osos

Ese cuento que siempre quiero contarte mi niña de ricitos dorados y sonrisa limpia la sonrisa más limpia del mundo, mi niña que lloriquea cuando la tiro cuando la peino o que se ríe cuando me enfado. Ese cuento niña mía viene de un sueño que me he soñado esta noche cuando dormíamos en mi camota grande. Soñaba que teníamos que salir de viaje andando sobre la nieve y nos cansábamos pero también disfrutábamos del viaje. Andando, andando llegamos a una casa de piedra y tejado de tejas rojas y nos refugiábamos y teníamos comida y reíamos y había más gente. Desde esa casa aunque estábamos en lo alto de una montaña veíamos el mar y yo me veía dentro de una ola. De repente tú te ibas de esa casa a otra casa posiblemente voluntariamente no lo sé. Esa casa estaba cuesta abajo desde la nuestra, cuando me di cuenta que no estabas salí a buscarte corría pendiente abajo, iba feliz porque sabía que me iba a encontrar contigo. En la otra casa había perros (ya sabes el miedo que me da el bulldog suelto de la plaza) pero curiosamente era un perro de lanas un gos d´atura, un perro que me encanta y que no me da miedo nada más entrar me daba lametones y se reía, al llamar a la puerta me abrió un oso sonriendo, allí me encontré contigo y me sentí feliz. Al salir juntas de la casa vimos tres osos bañándose en una charca panza arriba riéndose esa imagen curiosamente no me asustó sino que liberó mis miedos y me hizo sentir bien. Tres enormes osos pardos partidos de risa bañándose en una charca jugando con el agua disfrutando ¿qué te parece ángel mío?

Dioses

La vida religiosa de una es un tanto extraña y al final una no sabe si es un interminable soliloquio con el propio mundo de los deseos. Y ese Dios que está al otro lado que imaginamos como un padre severo e intransigente siempre nos dice que nos hemos portado mal y que no merecemos el premio demandado. Dios que se lleva lo que queremos, Dios que aprieta pero no ahoga y aprieta, aprieta hasta casi la asfixia para soltar la mano luego. Dios que nos han dicho que no sabe de rencores y ante el cuál nos han enseñado a sentirnos culpables por todo hasta por llevar los calcetines retorcidos de niños o comer el chocolate prohibido y escondido en lo alto de las despensa. Las cosas como Dios manda, Dios manda llevar la camisa por dentro ser temeroso, no mostrar los propios deseos, dios no se si quiere ese mundo de frígidos mojigatos o ese otro Dios que ese que yo creo que no se si es el verdadero o es mi propio deseo, mi propia esperanza, mi propia luz, dios que no sé si nos quiere libres frente al mar o asustados frente al windows viendo como pasan los días y los años sin pronunciar palabras verdaderas sin tener amores verdaderos sin ser esos niños alocados de zapatos sucios y pelo alborotado que mi dios particular desea que seamos Felices.

La Música de las Esferashttp://es.wikipedia.org/wiki/Morton_Feldman

Hace poco hablaba de pasada de Nietzsche que no es santo de mi devoción como son el mudejarillo, Teresa de Ávila o el profeta San Juan pero que es un suicida como lo fue también uno de mis pintores favoritos: Mark Rothko, que tiene una capilla en Texas a la que algún día peregrinaré devotamente. A Rothko, que andaba dormido en mi memoria me lo trajo un músico contemporáneo norteamericano: Morton Feldman. Músico al que escucho mucho últimamente y con el que aburro a propios y extraños ya que hace una música muy minimalista sin drama ni argumento que aspira a ser una suerte de música informalista. Morton como Rothko aspiraba a crear arte que se constituyera como verdad en sí mismo. No es preciso que la pintura tenga un argumento, un paisaje, una figura sino que puede ser color y un solo color como son los cuadros de este artista rojos intensos; cuadros que nos atraen a un mundo puro sin formas, sin argumentos ajenos a la realidad, a la historia, al tiempo sólo esencia. Sólo tratando de descifrar aquello indescifrable que ninguna palabra puede nombrar acaso Dios, Yahvé acaso nada, ni, nunca, no, no, no... acaso solo algunas vocales extraviadas, descatalagodas y perdidas como quejidos y lamentos aaaaaaaaaaaeeeeeoooooo que expresan el balbuceo de un niño o los primeros susurros en la mañana cuando todavía no somos capaces de construirnos de articular las palabras que como los relojes, los trajes y los zapatos nos aprisionan sin misericordia.
Y cómo las búsquedas y los itinerarios para llegar a nuestras Ítacas individuales a Feldman me lo trajo uno de los autores españoles contemporáneos que más gratamente me ha sorprendido Andrés Ibáñez en uno de sus artículos en el ABC de las letras. Y hete aquí que como siempre que realizo hallazgos, descubrimientos encuentro pequeños tesoros trazo itinerarios y coso mi particular colcha de retales, de patchwork donde cabe todo y donde todos los caminos llevan a Roma o a Constantinopla o al salvajemente destruido Bagdad escenario de las Mil y una Noches.
Lugares que nos sirven de locus amoenus en este mundo abrumado por la zafiedad y la sinrazón, pequeños islotes donde perderse en notas monocordes, arrítmicas parecidas al sonido mismo de nuestro cuerpo al respirar o al agua que en los cangilones de la noria cantaba el maestro Antonio Machado. Recuperar ese primer sonido, ese verbo que inició al principio la creación como reza el Evangelio de San Juan y tratar de volver al mundo del que venimos. Conocer quiénes somos, de dónde hemos sido arrojados, enajenados, aprisionados en la dichosa circunstancia y por un instante SER.

(Por cierto fui a un gran almacén a buscar un disco de este autor y por supuesto me preguntaron si era alguno de la nueva edición de Operación Triunfo)

Navidad dulce Navidad

La navidad no llega nos arrolla con sus lucecitas y sus anuncios de bebidas espiritosas. La navidad no nos pregunta si tenemos cuerpo de villancico o de canto gregoriano nos aniquila con su presencia. No importa, es navidad y vacías el bolsillo y no sabes por qué y vas y saludas a la vecina con sonrisa especial plus ultra y lanzas alguna que otra propina aunque tu economía no sea precisamente la de un especulador inmobiliario. Le deseas a tu jefe lo mejor para el 2007 aunque no sea eso lo que piensas exactamente y sales a las calle y hordas de gente, algunos (los más entusiastas) con gorritos de Papá Noel con cuernos de reno invaden los centros comerciales. A los niños les bombardean con publicidad y catálogos de juguetes y luego transmiten a sus atribulados progenitores listas de la compra con referencia y el precio del juguete más IVA. La Navidad nos sorprende siempre algo beodos cantando el famoso villancico anglosajón “Bello over bell over beeelll bello ver bell only oneee” pandereta en mano y sonrisa bobalicona. La navidad se convierte en una gran bola plateada en la que precisamente se quedan fuera las cosas más importantes; la navidad es epifanía, misterio, invierno, lumbre, infancia, acebo … sin ruidos, ni anuncios publicitarios. A todos los blogueros os deseo una Navidad llena de misterio y cariño con pocas compras y una chispita de felicidad,

¿Por qué tanto Nietzsche?

Quitarse la vida no es políticamente correcto nadie habla de ese tema todos volvemos la cara horrorizados cuando se pronuncia la palabra suicidio. Las familias tapan sus suicidios como tapan sus embarazos fuera del matrimonio, los herpes vaginales de sus retoños, las borracheras de la abuela o las visitas de los señores al cuarto de la sirvienta. Los suicidios no existen y a determinados niveles ni siquiera oficialmente, un accidente desgraciado no es lo mismo que un suicidio. Una vez suicidado, la familia sigue como si no hubiera pasado nada pero ha pasado ¿o no ha pasado? De lo que no se habla no pasa y siguen las vacaciones en la misma casa de la playa donde todo ocurrió y siguen llevándose las pieles en verano al frigorífico porque el calor las arruina y sirviendo las comidas en el jardín debajo del toldo blanco pero ya nada es igual. Y llega el día, la efeméride, el aniversario del suicidio y no se va a misa porque el cura de la familia tampoco reconoce la desgracia como no reconoce los matrimonios fuera de la iglesia que como todo lo que se sale de la norma lo achaca a la locura o a las drogas o las lecturas no recomendadas. El suicidio en una familia es una desgracia sorda pocas veces se habla del tema mejor no hablar del tema. Es una enfermedad, una tara que esperan no se propague y no la hereden los familiares y se evitan las conductas peligrosas y se sigue riendo y se sigue engañando a los demás. Seguimos felices retirando sus cubiertos de la mesa, retirando los retratos, rompiendo cartas y dejando desiertas las estanterías de sus libros. Seguimos adelante pero el día de autos algunos nos recluimos parapetados en los recuerdos y sacamos la caja donde guardamos todas las cosas maravillosas que vivimos con el suicida, porque señores bromas aparte, los suicidas suelen ser gente maravillosa que decide irse por su cuenta sin pedirnos permiso, dejando alguna explicación inconexa en un papel arrugado. Dejándonos el corazón destrozado, la cabeza confusa por ese abrazo que no dimos en el momento exacto por no saber que sin saber o quizás sabiendo que ese era su destino y que mientras fué allí estuvo luminoso como un ángel y que seguro que descansa junto a ellos por mucho que les pese a los curas y algunos beatos mojigatos y pazguatos.

recuerdos dos

Caminar por la Vía Augusta discutiendo quien iba a ganar la guerra fría yo defendiendo a los rusos y tú a los americanos mientras parábamos en aquel descampado para ver si encontrábamos algún cadáver pues siempre decidimos que aquel lugar era el propicio para cometer algún asesinato. Tú querías ser científico y adivino jugar con los planetas a tu antojo y adivinar el futuro. Yo soñaba con ser una gran escritora o santa o monja de clausura de las que cantan sin parar y hacen buñuelos, bordan y copian manuscritos del latín con letras miniadas en azul y oro. El camino que se hacía interminable mientras a mí todavía se me retorcían los calcetines o las medias y tapaba mi cuerpo con la carpeta adornada con el símbolo de la paz. Si había suerte y muchas veces la había te invitaba a casa a estudiar y merendar y pasábamos la tarde con las discusiones más peregrinas Te reías de mis posters de palomas y de mi guitarra con las canciones protesta y de mis jerseis enormes con zapatos viejos y jeans deshilachados. Mientras adoptabas el aire de un pequeño burgués de pantalón de pinzas y polo de cocodrilo. No nos poníamos de acuerdo pero me declarabas tu amor cada cinco minutos y yo nunca terminaba de acceder a tu propuesta. Nunca hacías los deberes y yo después aplicada cuando te habías marchado sacaba mis cuadernos y terminaba la traducción de latín o estudiaba las etapas de la Reconquista.

Recuerdos

Estos días he vivido con un recuerdo que me ha devuelto un poco al puro desvarío que es mi estado de máximo felicidad. Algún día me quisieron de verdad y con las manos vacías sin pedir nada a cambio. Algún día alguien al que tengo conservado en mi memoria me regalaba sus sueños por escrito y me pronosticaba que las estrellas siempre iban a estar de mi parte. Hace ya algún tiempo alguien me construyó un barco pirata miniatura para meter en una pecera con siete peces uno para cada día de la semana. Los peces murieron enfermos a causa del pegamento y ello ocasionó que mis lágrimas como las de Alicia llenarán mi habitación y que yo saliera navegando como un pez en el barco velero con mi capitán a bordo. Alguien tenía una casa junto al mar con un bosque encantado y una gata que sólo comía corazones crudos y se llamaba Luna. Alguien se me presenta en sueños de vez en cuando y se ríe de verme tan mayor y tan seria como si a él por un pacto con su gato se le hubiera detenido el tiempo. Entonces vuelvo a ser una soñadora despreocupada más allá de la cordura de las facturas pagadas y los entresijos del windows y pienso que no hay tanta diferencia entre aquella casi niña que recogía conchas al amanecer y la que hoy trabaja gris en una oficina gris pero enreda con las letras algún que otro desvarío. Entonces oigo otra vez ese mar y siento el ronroneo de Luna pidiendo un trocito de mi crudo corazón mientras ordeno junto a la chimenea las conchas recogidas a la primera luz del alba.

Una de ladrones

Hoy no quiero hablar del amor y sus locuras , ni de los duendes, ni de Melusina;hoy voy a contar una de ladrones. Algunas cosas me sorprenden así al azar hacen que por unos minutos se me lleven los demonios. Leo en una página oficial que Rumania va a copiar nuestro sistema anticorrupción presentado evidentemente un logro de nuestra democracia. Esta noticia podía no tener nada de particular si no la unimos a todas las noticias de corrupción urbanística que asolan nuestra geografía y que son quizás sólo la punta del iceberg de rapiñas mucho mayores. Cuando yo era niña uno de los héroes de la pequeña pantalla era Curro Jiménez un bandolero de Sierra Morena que caía simpático a todos ya que pertenecía al pueblo y de alguna manera era un Robin Hood a la española. En España aunque vivimos inmersos en la cultura capitalista algunos de sus principios todavía no han calado en nuestra cultura y sí no que se lo cuenten a Max Weber. España de alguna manera es todavía ese país católico y sentimental que duerme la siesta. País de señoritos como Don Guido que beben Soberano en el Casino y que actualmente de cuándo en cuándo como carecen de hacienda solariega pegan un pelotazo y se ríen de los curritos que andamos con la lengua fuera para ganar sueldos que nos hacen escribir números por las paredes. Y lo peor es que desde la clase que trabaja se despierta una admiración enfermiza hacia estos personajes que presiden clubes de fútbol y cuelgan ilegales cabezas de elefante no ya en las cuevas de Sierra Morena sino en unas mansiones indefiniblemente horteras. Por todo esto señores si Rumania importa nuestro sistema anticorrupción será porque también ha exportado a España todos sus chorizos, malhechores, tratantes de blancas y demás que a su vez se benefician de este esplendido sistema.

desvarios.com

Y a poco de esto fue cuando a fray Juan se le tragó la ballena,
Descendió luego ésta a las aguas que están debajo del mar y a las raíces y fundamentos de la tierra que va a dar allí y no quedó rastro de Juan en el invierno.
Ni rastro de hombre.
Ni rastro de pájaro.
Ni rastro de grillo.
Ni rastro de alondra.
Ni rastro de aciano.
Ni rastro de rosa.
Ni rastro de pie en el sendero.
Ni rastro de gorrión en la escarcha.
Ni rastro de papeles.
Ni rastro de aes.
Ni rastro de ¡ay! ni nada.
Ni rastro de nada.
Ni rastro de sombra de nada .
Ni rastro de sombra de nada.
Ni rastro de sonido de nada.
Nada.
Ni rastro de n.
Ni rastro de a.
Ni rastro de d.
Ni rastro de a.
Nada.
José Luis Jiménez Lozano El mudejarillo (fragmento)

Sucede

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas/ y mi pelo y mi sombra/ Sucede que me canso de ser hombre./ Sin embargo sería delicioso/ asustar a un notario con un lirio cortado / o dar muerte a una monja con un golpe de oreja/ Sería bello/ ir por las calles con un cuchillo verde/ y dando gritos hasta morir de frío.
walking around Pablo Neruda



Sucede que no sucedo
y de no suceder me enredo
en un mar que no es el mar
entre las olas navego
sin timón sólo con el corazón


y veo sin mirar en mí
y no veo que te veo
y no me ves
porque estoy siempre al revés
sin saber nunca porqué

Encuentro

Encuentro

Sentir tu mano
fue sentir la vida así de pronto
no hizo falta ya más fue tu mirada
y recordé que te quise (y a tu gato)
tanto que hasta te cambié el nombre
y era mi cumpleaños
y besabas mi cuerpo de los veinte
y siempre te recuerdo
alborotado
nervioso
cocinando lentejas
italianas, recuerdo
la vida te alejó
y en ese encuentro
por la calle
volví a tener el corazón en vilo
empecé a barbotar los sinsentidos
absurdos de costumbre
no tuve buena suerte comento
me miraste divertido
y me besaste
diciendo, lo sabía
todos tenemos prisa en las ciudades
apenas un minuto
tenías tu camino
la deriva es el mío
en ella vivo

DESCATALOGADOS

Descatalogados
Las personas, como los libros, salimos del catálogo para no volver a existir siempre nos quedarán las librerías de segunda mano o los contenedores de papel para ser reciclados en hueveraso rollo de papel higiénico. La descatalogación en las personas es más lenta pero no por ello deja de ser más eficaz. El sistema recicla a los descatalogados marginando su identidad y oscuramente sobreviven en estantes de tercera fila. Descatalogarse es una forma de rebelión una forma de protesta contra la insoportable tawdry cheapness que preside nuestra existencia según el poeta Ezra Pound
Los descatalogados vagamos libremente entre los últimos best seller que desconocen que su existencia es efímera, no debemos sujetarnos estrictamente a las normas del mercado sino que sobrevivimos a precios de saldo. El problema de la descatalogación personal es que a veces produce aislamiento, estar fuera del círculo es duro pero siempre cabe la opción de encontrar algún que otro descatalogado y vivir con pasión descatalogadora esta vida descatalogada.

EL GENERAL

El General es bajito un tanto decimonónico parece salido de un casino de pueblo o a veces si se le mira de perfil pudiera ser un chanchito dispuesto para el sacrificio. Habla con voz meliflua tanto que a apenas sí se le oye, una tiene que esforzarse un poco para tratar de entender a su Excelencia:
- Disculpe, si confundo el culo con las témporas su Majestad pero ando un poco teniente de este oído -murmuro
-Volvamos a empezar- dice aparentando una benevolencia inexistente.
A medida que se va enojando va enrojeciendo paulatinamente una creería que va estallar de tantos resoplidos y todavía es peor el resultado: tanto fuelle apenas deja entrever algún sonido que otro
- ¿Ha dicho Usted Swazilandia Excelencia?- pregunto con un valor propio de un kamikaze.
- Me refiero a Myanmar señorita los intereses de este país están en juego; Rangún ha interrumpido el envío de melocotones gigantes; haga usted el favor de poner un poco más de atención en su trabajo- responde un poco airado
El diálogo de sordos tiene visos de prolongarse hasta el infinito sino fuera porque suena el teléfono con una melodía un tanto evidente y fácil, suena en “politono” estridente: La Primavera de Vivaldi. Es una llamada personal; me marcho tras hacer una pequeña inclinación de cabeza y sin dar la espalda ni demasiado pronto ni demasiado tarde.

De vuelta a su mesa cuando una ya cree que se ha librado de su presencia suena el teléfono el uso del imperativo verbal parece cautivar a su Excelencia y no me incomoda, al revés un cierto cosquilleo morboso recorre mi cuerpo. Me dejo llevar despacio hasta la puerta y ahí comienza el complicado ritual de la entrada en su despacho: llamo suavemente y no contesta, sin saber qué hacer espero unos minutos hasta repetir la llamada y sin esperar abro la puerta
-¿me llamaba Excelencia?
- no me moleste estoy pensando- contesta iracundo.
Su Excelencia está pensando sin duda será algún pensamiento de importancia universal una de esas máximas que pasan a la historia y todo el mundo repite sin saber que está diciendo –ITE MISSA EST- o algo parecido. Quizás a su Excelencia le entre un sopor irremediable; encuentre de pronto que el tedio de la tarde sólo puede superarse con una larga siesta que se ve interrumpida cuando un escarabajo sin nombre trata de inmiscuirse en sus pensamientos. Vuelvo a retirarme a mi mesa y muerdo nerviosa el bolígrafo cuando vuelve a sonar el teléfono está vez el tiempo verbal es ya imperativo conminativo, amenaza de muerte súbita
– venga inmediatamente- espeta.
-Si Excelencia estaba Usted pensando.
-no me hable cuando no le pregunto
-Si Excelencia-
Se repite el ritual y recorro despacio los apenas dos metros que separan mi despacho del suyo, llamo y está vez con un gesto mayestático el General me concede su audiencia.
–Pili- me dice- Usted cree que me sientan bien estas gafas o debería cambiarlas por otras de montura más ligera; lo he estado pensando-.

EL RELOJ

La realidad a veces está repleta de obligaciones y una no tiene ni tiempo de retirarse un ratito al país de las sirenas de donde procede, ni de soñar con Bronwyn ni de acariciar al gato mientras mira por la ventana. De repente el reloj marca horas que ya no son tuyas y ni te reconoces corriendo de un lado para otro respondiendo con frases hechas a otras frases hechas que generan más frases hechas y a una le gustaría entonces tomar la decisión de Alonso Quijano de hacerse caballera andante y errar por los caminos rescatando doncellas maltratadas, arremeter contra los eurobuildings y demás, dormir en los caminos rescatando presos y hablar con pastores en las noches estrelladas de este verano que se prolonga hasta lo imposible. O volar entre nubes como mi amiga Melusina que harta de estar recluida en su torre del Poitou leyendo y leyendo como nuestro hidalgo salió a la quete a la búsqueda de la aventura o Perzeval o tantos otros que de buenas a primeras dejaron la mansedumbre de sus rutinas y salieron al bosque en donde habitan los duendes y las ondinas y donde puede surgir la aventura porque allí todo es posible. En el bosque donde manan fuentes de agua cristalina y fresca que al beberla recuperas por arte de magia la inocencia de tus quince años y el valor de tus veinte y olvidas de pronto la cordura de tus cuarenta.

Otros días vendrán, la resolución de un naufragio o la búsqueda de Ítaca

Otros días vendrán es una película sobre el naufragio de navegantes que andan a la deriva y en soledad pero siguen persiguiendo la felicidad porque la rousseauniana búsqueda de la felicidad es una obligación inherente al ser humano. La película habla de una madre madura que en soledad busca el amor a través de internet y encuentra tipos maduros con una sexualidad soez y burda pero en medio de estas cutres relaciones encuentra un adolescente que ama con la vehemencia maravillosa de la juventud pero cómo el amor, amor siempre si es verdadero es imposible, al fin acaba enamorándose de su padre el resultón Resines. El soporte lo da la Odisea y la búsqueda de Itaca. Lo que me ha recordado la canción del LLach Quan surts a fer el viatge cap a Itaca has de pregar que el camí sigui llarg, basado en los versos del poeta griego Kavafis. De forma que podría establecerse la siguiente ruta Homero/Kavafis/LLach. Resonancias que me llegan cuando pienso en la película ni muy buena ni muy mala por lo menos en cierta medida poco convencional y valiente al merodear en los aledaños de la soledad y sus consecuencias. El amor es posible y también es posible la salvación tras el naufragio, la búsqueda de Itaca es legítima y necesaria y aunque nunca encontremos la Itaca-Avalon de nuestros sueños mientras andemos perdidos en su búsqueda sin brújula ni rumbo a la deriva náufragos del desamor como dice otra canción en ese buscar y buscar siempre nos quedará el mensaje en la botella del náufrago que lanza sus reflexiones al espacio. Además mientras navegamos nos vamos encontrando con maravillosas criaturas que pueblan los mares: cíclopes, sirenas, faunos, grifos ...

¿Rutina, qué rutina?

La vuelta a la rutina siempre es abrupta y escarpada si no fuera por mis amadas palabras y mis sueños que me acompañan entre los papeles y faxes amontonados sobre mi mesa.
Los sueños que de tanto soñarlos no me abandonan nunca y a veces en segundos me hacen escapar y entonces pongo cara de persona razonable y finjo no soñar. Y pronuncio como en una oración algunas palabras para huir de las otras que tengo que utilizar por obligación y las pronuncio para no olvidarlas nunca: cántaro, cantueso, aldaba, alcorque, estribor, mariposa, tórtola..... además me he traído el rumor de las olas y el graznar de las gaviotas en mi corazón que chiquito se abre de repente y canta, y con mi música y mis palabras trato de afrontar esta vuelta al artificio para no olvidarme nunca que sólo somos eso un sueño que aterriza grávido sobre la tierra y que aspira siempre a seguir volando entre las nubes.

vacaciones

Me voy de vacaciones donde los gin tonics al borde del mar saben sensualmente a almeja y donde encontraré cómo cada año a mi alegre club de divorciados cuarentones como yo que me sacan de paseo hasta que a una hora prudente me recuerdan que buscan ganado más joven y que quizás sería más adecuado volver a la casa familiar. Me voy a dónde el mar solía lamer los pinos y ahora lame infames adosados me voy a dónde conozco al único aborigen vivo de la zona el pescador Florián que hace la mejor caldereta del planeta y me voy al lugar donde conocí al bello Bronwyn en su casa al borde del mar , ahora invadida por propios y extraños. Me voy allí de dónde vengo, a una casa habitada por la desgracia de mi hermano fallecido. Allí donde explicaré a mis hijas como buena lugareña de dónde viene el viento y cómo huelen los dondiegos al atardecer, dondiegos que el Antoni el jardinero arranca mientras yo los vuelvo a replantar y renacen , son herbes dolentes noia, y yo Antoni m´agradan aquestes herbes que fan bona olor al vespre. Me voy a sentir el sol y a predecir el tiempo en las mañanas. A desayunar temprano en el chiringuito frente al mar y charlar con los demás de cómo los especuladores nos jodieron el paraíso. Me voy a un país que cada vez siento menos cómo mío porque me fui y la terra no perdona. Iré a ver a mi amiga Ingeborg astróloga que me volverá a predecir el fin del mundo como hace ya casi veinte años y que sin embargo ahora yo creo que gracias algunos personajes (verbigratia Bush) cada día veo más cerca; ella que volverá anunciarme que me olvide de los hombres porque nací sin tacto para elegir el adecuado. Me voy allí dónde todavía se aparecen los fantasmas de mi pasado y veo correr las ardillas por el jardín. Me voy a que mi buen amigo el Feliu me repita anualmente lo de aquestes dones casades sont totes lletjas nosaltres encara podem ser felicos y el ya clásico tu nena vales mucho

El Tigre y la Nieve

EL TIGRE Y LA NIEVE
Para Santiago Tena, poeta del amor

El sentimentalismo es algo que en nuestras sociedades tecnificadas, automatizadas, homogeneizadas y globalizadas quizás no esté de moda. Las sociedades actuales tienen pocos cauces para canalizar la lágrima fácil, la ternura algo cursi quizás pero ternura al fin y al cabo, algunos subproductos como las soap opera, telenovelas venezolanas y demás pero poco más. Hoy los sentimentales estamos de enhorabuena: la cartelera nos ofrece la oportunidad de ver una película que dispara a bocajarro a los sentimientos, los deseos y la ternura
Me refiero al Tigre y la Nieve de Roberto Benigni el título tiene ya un eco borgiano y el propio Borges aparece al inicio de la película junto a Marguerite Yourcenar y Eugenio Montale. El Tigre y la Nieve es una película para dar rienda suelta a ese sentimentalismo que algunos llevamos dentro (tal vez las mujeres maduras y más que maduras con gato y labor de crochet de manera más acentuada). La película se plantea la posibilidad de un mundo mejor sencillamente transformado por el amor con mayúsculas que como siempre en el arte es amor imposible, inalcanzable y por ello refuerza su interés poético y literario. El Amor vivido con intensidad mayúscula es tan imposible como encontrar un tigre en la nieve. Por lo que el director no nos llama a engaño es quizás un cuento, una fábula pero incardinado en la realidad más terrible en el contexto de la más grande atrocidad cometida en este siglo XXI la guerra de Irak. ¿Puede existir la belleza y el amor en medio de la mayor desolación? Sí, si uno cree en el poder transformador de la palabra, sí si uno vive sin ningún miedo para conseguir lo imposible el amor de la amada más altiva y desdeñosa. ¿Y quién es capaz hoy en día en esta sociedad en la que impera la prosa de trazarse ese objetivo tan poco lucrativo, tan exento de placeres que sólo anuncia un camino lleno de dificultades con la desolación como premio final? El poeta. Esa rara avis, especie en vías de extinción que trata de fabricar su propia realidad al margen de la propia contingencia que esa realidad impone nombrando los objetos como el mago con el fin de hacerlos presentes, el poeta que vive fuera del tiempo sin horas ni fechas y sin sujetarse a las leyes y a los pleitos entre los mortales. Ni que decir tiene que la película me ha emocionado hasta las lágrimas quizás por pertenecer a ese sector de la población especialmente vulnerable al llanto y que a ratos trata de espantar los fantasmas con bellas palabras de amor.
Web oficial del tigre y la nieve

la bola de cristal

Al cabo del tiempo ya no soy yo
la que te escribe
era otra que leía a Ronsard
y creía en las promesas cumplidas
Al cabo de los años no me acuerdo de mí
perdida
y no sé si recuerdo tu rostro indiferente
ni tus manos
Contemplo mi bola de cristal
y aparece el futuro como una nube blanca
una vaga existencia que se pierde en el cielo
presente, sobre el libro que contiene palabras borrosas
está la calavera de un héroe,
realizar el hechizo
para devolverte
fue el empeño que ya no deseo
no te espero
nunca iré a buscarte
desde mi ventana de medio arco veo
mecerse suavemente las hojas de los olmos

No hay olvido

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Luis Cernuda



Donde duermen las bestias y vigilan los astros
Los tiburones devoran carne de hombre cansado
No hay olvido
La historia no termina ni empieza
Construiremos de nuevo el castillo que guarda la copa
El miedo paralizará nuestros intentos
Y el horror de la muerte secará nuestras lágrimas
El amor ese juego desmesurado confundirá nuestros cuerpos
(No hay razones en el fondo del pozo
Olvida tus deseos y cierra los ojos)

Historia del Hada Melusina

Historia del Hada Melusina

Melusina entra en la historia al final del siglo XIV, por Jean D´Arras que escribió una novela titulada La Noble Historia de Melusina o La historia de Melusina en prosa. Sin embargo Melusina es un hada muy vieja nacida en un pasado muy remoto. Algunos ven en ella una divinidad céltica protectora de la Font de Sé (fuente de la sed), otros creen que fue una superviviente de la Meluciena de los escitas. Los historiadores encuentran en ella la personificación de auténticas heroínas como la Reina Sibila. Michelet la reconoce sobre los rasgos de Leonor de Aquitania.

La familia Lusignan reinó durante mucho tiempo en el Poitou. La familia explotó el mito haciendo de Melusina o mejor de la “Mère Lusigne” (la mère des Lusignan) la fundadora de su línea genealógica. La recuperación de las hadas por parte de las familias aristocráticas era algo habitual en los siglos XII y XI. En el País de Poitou estas criatura;habitualmente nocturnas; llamadas luciérnagas, damas blancas, hadas se aparecían en distintos lugares a distintas personas.

Melusina es de origen real. Su madre, el Hada Presina había encantado a su padre Elinas , Rey de Escocia. no sin hacerle prometer que nunca iría a ver mientras dormía. Elinas, incumplió su promesa y Presina tuvo que refugiarse con sus tres hijas Melusina, Mélior y Palestina en la isla perdida de Avalon. Cuando las niñas crecieron usaron sus poderes de hada y decidieron encerrar a su padre en la montaña mágica de Northumberland. Presina las acusa entonces de ser unas malas hijas y de carecer de corazón, y envío a Melusina un sortilegio

"Tú Melusina que eres la más mayor, la más sabia y la culpable, por este encantamiento te convertirás en serpiente todos los sábados de cintura para abajo (....)"

Si Melusina encontraba un hombre para desposarse, éste nunca debía descubrir su secreto, si él lo desconocía Melusina podría vivir el resto de la semana como una mujer normal pero si lo hacía estaría condenada a sufrir ese tormento hasta el día del juicio final. Melusina no tardó en encontrar a Raimondín cuando se hallaba cazando un jabalí en el bosque de Coulombiers y accidentalmente mató a su tio Aimery Conde de Poitiers. Raimondín se paró para calmarse en la Fuente de Cé (Fuente de la sed). Melusina se le apareció en todo su esplendor danzando en medio de otras hadas. Gracias a su extraordinario poder logró que Raimondín pareciera inocente y aceptó casarse con él. Ella le hizo prometer no tener ninguna duda acerca de sus orígenes y de nunca buscarla en sábado. A cambio ella le ofreció su fortuna y una numerosa y larga descendencia. De su Unión nacieron diez hijos Urian llegá a se rey de Chipre:

"y estaba bien formado salvo que tenía un ojo rojo y el otro garzo y las orejas más grandes jamás vistas en un niño."

Durante el primer año de su matrimonio, Melusina emprendió la construcción de varios castillos y fortalezas (Tiffauge, Talmont, Partenay) que contribuyeron a la pujanza y el esplendor de la familia Lusignan iglesias como Saint-Paul-en-Gâtine surgieron de pronto en medio de la campiña, también erigió las torres de la guardia en La Rochelle y la ciudad de Lusignan. Sin embargo el hada parecía más ducha en el arte de construir que en el de engendrar: Guion tenía un ojo más alto que otro, Antoine llevaba en las mejillas una garra de león, Geoffroy nació con un diente más grande que un pulgar, Fromont que se hizó monje tenía sobre la nariz una pequeña mancha peluda. Un sábado empujado por los celos de su hermano el Conde de Forez, Raimondin transgredió la regla y haciendo con su espada un agujero en la sólida puerta de hierro, fue esto lo que encontró:

"Melusina se bañaba en una gran cuba de mármol, metamorfoseada como sirena: mujer hasta el ombligo peinándose los cabellos y del ombligo para abajo con una gran cola de serpiente como la de un gran arenque y la movía con tanto brio que salpicaba hasta el otro extremo de la estancia." Traicionada la sirena tuvo que huir y nunca más su marido volvió a verla con forma humana. La leyenda cuenta que Melusina volvía tres días cuando alguna de las fortalezas que había construido cambiaba de dueño, y que se aparecía gritando desconsolada cada vez que alguno de sus descendientes estaba a punto de morir.

"Ver las estrellas"

"VER LAS ESTRELLAS”
La expresión ver las estrellas en castellano tiene un significado que muchas veces hemos visto gráficamente reproducido en los TBOS de Mortadelo y Filemón o que asociamos con que nos pisen un juanete en un autobús abarrotado de gente.
Sin embargo a veces se pueden "ver las estrellas", las de verdad, fuera de la niebla espesa de las ciudades, sentada en una terraza frente al mar o en la paramera castellana en una noche de intensa helada arrebujado en una manta con la nariz goteando, preferiblemente en compañía, para no tener miedo de los lobos que en esas noches frías aprovechan la ocasión para comerse a las ovejas que se salen del redil. O a veces en momentos especialmente intensos de abrazos y besos uno ve estrellitas azules o blancas y se siente especialmente feliz de que el firmamento estrellado o el universo o la galaxia Andrómeda o cómo diantre se llame se cuele en su cabeza un instante, un instante atómico de felicidad anterior al big bang como Adán y Eva antes de comerse la manzana de la discordia.

Y si antes de ver estrellas una tiene la dicha de salir del brazo de un apuesto caballero con poderes mágicos que crea lo que deseas, porque tiene ese don. Y la misma calle de todos los días se convierte en el camino de baldosas amarillas del Mago de Oz pero con el mago de la mano, Madrid, inhóspito lugar, se convierte en algo distinto y cada baldosa, pisada cansinamente todos los días brilla en la noche.
Por eso escribo hoy como cuando Melusina por fin conoció al Bello Aiol aunque su cuerpo estuviera metamorfoseado en el de un efebo por un encantamiento de su pérfida madre Persina. Y porque el amor o la amistad es un lazo que nos mantiene fuertemente ligados a la vida.

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Oposiciones Masters

Melusina

PARA MELUSINA SIRENA Y MARIPOSA

MELUSINA CON SU COLA DE PEZ
ME MIRA CON SUS ANTEOJOS DE BERILO ESCRUTA MI MIRADA Y SABE QUE NO ME SORPRENDO DE SU VISITA YA QUE NOS CONOCEMOS DE MUCHO ANTES DE MI NACIMIENTO
CUANDO YO TAÑÍA EL LAÚD EN LA CORTE DE CASTILLA,
CUANDO YO PASEABA POR LOS PASILLOS ESPERANDO ANGUSTIADA LA VUELTA DE MIS HERMANOS DE LA BATALLA SIN ÉXITO
CUANDO FUI MALCASADA Y PEOR COMPRENDIDA CON EL NEFASTO BARÓN FEO COMO UN SAPO Y MALO COMO LA PEOR DE LAS ENFERMEDADES
CUANDO ME RETIRÉ DE LA CORTE Y ME HICE MAGA Y HECHICERA Y SANÉ A MUCHOS CON MIS PÓCIMAS
CUANDO ARDÍ EN LA HOGUERA DE LA INQUISICIÓN CON MI LIBRO DE ERASMO DE ROTTERDAM ENTRE LAS MANOS

PORQUE YO AMIGOS COMO MELUSINA SOY MUJER QUE ELOGIO LA LOCURA Y ODIO LA VELOCIDAD DE NUESTROS DIAS
EN LOS QUE CANSADOS DE TODO NO ENCONTRAMOS NADA QUE NOS DÉ PLACER
POR ESO EN LAS NOCHES CONVERSO CON EL REY ENANO OBERON, MELUSINA Y EL BELLO CABALLERO DEL CUERNO DE UNICORNIO AL AMOR DE LA LUMBRE ENCENDIDA DE NUESTROS CORAZONES

(Melusina los sábados tenía que sumergirse en una gran tina de agua porque la parte inferior de su cuerpo se cubría de escamas, Melusina en su morfología feérica también tenía alas y con la edad tuvo que usar anteojos. El Hada Melusina gritaba desgarradoramente cuando moría alguno de su familia y ese grito desgarrador era reconocido en toda la Provenza. Quién de nosotras no se ha sentido Melusina desgarrada, Melusina Pez con anteojos, Melusina mariposa y Melusina sabia constructora de catedrales.)
Para saber más de Melusina recomiendo la lectura de EL UNICORNIO DE MANUEL MÚGICA LAINEZ