Darling speak low

Speak low Anne Sophie von Otter speak low

¿a que a todas nos gusta que nos hablen bajito y al oido?

Susurros sin lágrimas

Otra versión Billie Halliday

la cofradía de los tísicos

La cofradía de los tísicos

Me gusta ver por todas partes pruebas innegables de la teoría de la conspiración llámese paranoia y es que sin duda encuentras a menudo que las fuerzas del mal se han aliado contra ti y quieren aniquilarte y si no súbanse una mañana en un autobús de la EMT y observen como estratégicamente el conductor pega unos frenazos monumentales cada vez que alguien ( a ser posible mayor, cojo o similar) se levanta para bajarse en su parada.

Pero dejando los problemas del transporte público a un lado me gustaría hablar de lo que podría llamarse la cofradía de los tísicos: alguna mano negra despiadada amante del Heavy , el Reggaetón o la música House ha reclutado por Madrid a personas con problemas respiratorios, personas profesionales para toser en momentos determinados, profesionales en la compra y desenvoltura de caramelos envueltos en celofán especialmente ruidoso y siempre como en todo espectáculo una superestrella , cofrade mayor, a la que se le dispara el móvil cuando el violín se dispone a ejecutar un pizzicato especialmente delicado o comienza el andantino de la sublime séptima sinfonía de Beethoven. Estas personas sin duda lideradas por algún integrante del lado oscuro se las arreglan para acudir a los conciertos y boicotear la audición y el disfrute de los tímidos espectadores que no nos atrevemos,por respeto y reverencia a la gran música a removernos en nuestros asientos. No podemos hacer nada, si osamos mirarles suplicantes para que desistan en sus carrasperas, ingestión de caramelos, destape de botellas de agua … o cualquier otra jugarreta te miran desafiantes y tosen con más fuerza si cabe. Por eso a los demás sólo nos queda callar o ignorarlos ; rezar para que en el reino de los cielos cuando por fin descansemos en paz no nos disturben los coros angélicos, las cantatas de Bach, los oratorios de Haendel o Vivaldi allí seguramente no llegarán sus toses perfectamente orquestadas y programadas. Hasta entonces seguiremos viendo como sin ir más lejos Barenboin antes de iniciar su magistral ejecución de la cuarta de Bruckner se volvió al respetable y sugirió el uso de pañuelos.

El Prisionero del Cielo

El Prisionero del Cielo, tercera entrega de la tetralogía del escritor Carlos Ruiz Zafón perfila un personaje genial que es Fermín Romero de Torres. Fermín tiene la grandeza de los perdedores y una capacidad asombrosa para renacer de todos los infortunios. El personaje de Fermín aparece en este caso como memoria y ángel de la guarda de Daniel Sempere. La venganza de la muerte de su madre sobre la que Fermín arroja nuevos datos se convierte en la nueva obsesión de Daniel. En esta novela los buenos son buenos, pierden siempre pero tienen un gran sentido del humor. El malo de la novela es Mauricio Valls , carcelero, falso hombre de letras, asesino, hombre del régimen. Mauricio parece no tener piedad y su codicia y ambición carecen de límites. En la novela las mujeres aparecen como refugio, seres angelicales que lavan los tormentos de sus parejas, así Bea se convierte en el único consuelo de Daniel y la Bernarda en la fiel compañera de Fermín. Las mujeres suponen el contrapunto del sentido común y la ternura frente a la dureza del entorno. Un tercer personaje femenino es el de la entrañable Rocíito prostituta del Raval amante y amiga del Fermín hasta que este decide sentar la cabeza.

El final de la novela es muy cinematográfico y trata de dejar al lector impaciente por leer el cuarto tomo, al pie de la tumba de su madre Daniel encuentra algo que le abre de nuevo la vieja herida. Barcelona es la ciudad que envuelve la trama y aparece transformada en un ciudad llena de misterio y peligros el universo de los personajes empieza y acaba en la ciudad a la que vuelve Fermín para morir entre los escombros

Recomiendo releer el Juego del Ángel antes de leer la tercera entrega, yo no lo he hecho y voy a hacerlo ahora para atar algunos cabos. Para aquellos que creemos que la buena literatura no debe ser ni aburrida, ni demasiado engreída el Prisionero del Cielo es un regalo, un guiño a la buena literatura no en vano aparecen algunas menciones a Dumas y su Conde de Montecristo. Ruiz Zafón nos ofrece una novela actual de un escritor sin complejos que no duda en utilizar algunos tópicos de la novela gótica, negra o de aventuras para urdir una historia que nos atrapa y nos lleva a leer de un tirón todas sus páginas.

El tiempo entre costuras de María Dueñas es una buena novela, una novela sobre nuestra guerra civil, que sigue una trama histórica rigurosa a través de los avatares de una primero modistilla y luego modista de alta costura en la turbulenta España de la guerra civil. Es aparentemente una novela rosa o novela para el público femenino pero va más allá y está bien documentada y excelentemente bien ambientada. Tiene todos los ingredientes para ser una buena historia, el casticismo del Madrid de los años 40 se mezcla con los olores y los paisajes del Marruecos español, la pobreza de las gentes de la posguerra se mezclan con los ambientes refinados donde los trajes suntuosos,los grandes hoteles y establecimientos de lujo. Me ha faltado un poco de introspección psicológica al menos en la protagonista principal. El personaje principal se sostiene por sus hechos y muy poco por su hondura aunque cautiva al lector. Me han sobrado algunos ingredientes que parecen proceder de la novela rosa aunque la autora los administra con tino y sabiduría. El tiempo entre costuras es una novela sólida, cautivadora y se aleja totalmente de los tópicos de nuestra manida literatura sobre la guerra civil. Una novela que nos recuerda que no siempre tenemos que acudir a traducciones cuando queramos que nos cuenten una buena historia con un buen estilo.

MAE WEST

Mendicutti Eduardo, MAE WEST Y YO, Tusquets, Barcelona 2011

Novela escogida al azar de curiosas coincidencias (o sincronicidades) con mi situación actual; es la historia un poco acaramelada de un hombre de 62 años, diplomático, solitario y homosexual. Mae West es el alter ego del autor y aunque pueda ser de dudoso gusto o demasiado obvio es la voz de su sexo algo malogrado por un cáncer de próstata. Novela entretenida con algún golpe de humor, sin el menor atisbo de crítica social, y que trata de defender la tesis: al mal tiempo buena cara.

Puntuación :6

A Spotless Rose - Herbert Howells

Ave Maria - Tomás Luis de Victoria

TORTOISE SHOUT

Fuente Autor: Mystic Theatre

Hoy pasadas las alharacas valentinianas, me gustaría hablar de un poema que me gusta y releo con frecuencia, de uno de los poetas anglosajones más polifacéticos : DH Lawrence (1885-1930). Autor que escandalizó a la sociedad post-victoriana con sus novelas y poemas que se alejan claramente de la visión romántica del amor/pasión sublimado hasta el éxtasis, o al del neoclasicismo en donde la virtud, la razón y el costumbrismo hacen del amor un juego de salón. DH Lawrence en este poema habla del amor de una forma telúrica, el instinto, el placer casi animal tienen mucho más que decir que el sentimiento con el que el Occidente judeo-cristiano disfraza en muchas ocasiones el hecho sexual. En su poema Tortoise shout Lawrence nos ofrece una visión naturalista del amor carnal aunque no por ello exenta de sentimiento. Lawrence utiliza como materia poética un tema original, novedoso donde los haya: el apareamiento de dos tortugas que luego amplia al de toda la naturaleza. De la reflexión sobre el amor a una casi reflexión sobre el lenguaje primigenio sobre gritos, aullidos, cantos de lechuza, gemidos de parturientas, maullidos de gatos, llantos de niños que expresan lo que las palabras de tanto usarlas y maltratarlas han dejado de expresar

En el momento de la culminación sexual la tortuga macho emite “ese frágil aullido,ese tan perceptible grito/salido de su rosada y hundida boca de viejo” ( traducción de José María Moreno Carrascal) el poema nos obliga a descender, a despojarnos de nuestra political corretness para no ser más que eso seres que gimen y aúllan al ritmo de la naturaleza olvidando nuestra condición artificial, moral y racional. A veces el descenso resulta liberador y se torna en ascenso en extásis, en suspiro, en eco, en nada.

Dejo aquí el enlace para que podáis recordar el poema:

http://www.poetryfoundation.org/archive/poem.html?id=176804

En español os recomiendo la edición bilingüe de Editorial Renacimiento con prólogo de Felipe Benítez Reyes y traducción de José María Moreno Carrascal.

Corazón Partío

Si te parten el corazón no se te ocurra apuntarte a yoga, o a clases de baile de salón ni tampoco te bebas hasta el agua de colonia.

Si te parten el corazón y ya no es la primera vez te queda tan sólo un cachito de corazón entero por el que ya no hay que preocuparse ese ya no se puede partir es sólo tuyo. Nadie puede entrar ahí a destrozar lo que cultivaste.

Recupera ese trocito de corazón rojo y mímalo mucho, a solas, tiernamente no te queda nada más ni un solo suspiro más, ni una sonrisa sólo un pequeño rojo pedazo de corazoncito que ya no debes regalar a nadie es sólo tuyo.

Si late, si se estremece suavemente con las cantatas de Bach, si todavía siente el calor de otros afectos sigues ahí rota ,invadida por la desolación pero viva, viva y siempre esperando el milagro

¿El poeta es un fingidor?

Vamos a hablar un poco de poesía esa gran dama hoy vestida de harapos a la que a veces se la ha querido equiparar incluso desde las Universidades a los eslóganes publicitarios ya que según sesudos profesores de asignaturas de dudoso contenido señalan que utiliza las mismas artes, los mismo artificios.

Y de eso vamos a tratar de hablar hoy modestamente ,para sembrar en el lector esa duda que le lleve a la lectura de ese viejo libro de Antonio Machado que dormita sobre un estante. Decía Pessoa:

O Poeta é um fingidor

Finge tao completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente

Cuando somos poetas noveles , adolescentes enamorados que escribimos versos apasionados ante el primer desengaño amoroso escribimos muy malos versos, los versos que surgen espontáneamente sino pasan por un proceso interno de elaboración y unas cuántas lecturas previas suelen salir demasiado tiernos, demasiado obvios. Y de ahí los versos de Pessoa, el dolor real para llegar a ser materia poética tiene que ser fingido reflejado en el lenguaje poético para convertirse en poesía con mayúsculas. Como en el resto de los géneros literarios en la poesía debe mediar una distancia entre el narrador poemático (terminología de Carlos Bousoño) y el personaje real. La poesía y la vida transitan por mundos distintos y aunque la una sea reflejo de la otra siempre debe mediar una distancia como dos líneas paralelas que transcurren en el mismo sentido pero que nunca llegan a encontrarse.

Entonces cabe preguntarse los poetas contra todos los tópicos fingen sus amores, sus desdichas, sus temores, sus hipocondrías tan magistralmente representados en los mejores poemas. ¿Por qué entonces nosotros tristes mortales sin inspiración pero con sensibilidad nos sentimos reflejados en sus versos? ¿Es más por qué nosotros desdichados soñadores comulgamos con sus palabras, sentimos latir el ritmo de nuestros corazones al ritmo de los suyos? El elemento irracional, la emoción que transmiten las palabras de todos los días convertidas en materia poética son un misterio, un milagro, un don del que nosotros podemos disfrutar tan sólo abriendo las páginas de ese viejo libro de poesía olvidado y polvoriento.

Esta misma maravilla pero con el escenario del Auditorio de Madrid tuve el placer de escuchar el 24 de enero, en medio de mi extraña enfermedad que me tiene postrada y algo triste. Brahms elevado a su máxima expresión tocada con el gusto del preciosismo italiano y el genio de Mehta.

1 Brahms (finale), Orchestra Maggio Musicale Fiorentino , Zubin Mehta, D...

5(16) Gala Homage to Plácido Domingo-Credo in un Dio Crudele J.PONS- O d...

La Caja de Pandora

Volver a abrir la caja de Pandora. Pasado un tiempo en que quizás el propio tiempo me impedía escribir, y en el que el amor aspiradora de energía donde las haya, ha frenado mi tendencia a soñar despierta, pero las aguas vuelven a su cauce y los desvariados tenemos que desvariar, inventar, soñar entretejer la vida con palabras a veces dulces, otras más ásperas… En este mundo que cada vez me gusta menos, esta realidad poblada por arcontes, saturnos, salamandras, taimadas tal vez sólo los rincones apacibles se creen artificialmente, un concierto (el homenaje a Plácido Domingo en el Teatro Real), un buen libro La Ofensa de Ricardo Menéndez Salmón, y otras muchas cosas que nos reconcilian con la vida. Hacen que de vez en cuando abramos otra vez los ojos como niños asombrados, niños que en definitiva necesitan ese cuento terrible de brujas malvadas y preciosas princesas para caer dormidos sobre la almohada y soñar, soñar, soñar….
En fin escribiendo al agujero negro del ciberespacio una parte de mí se rebela de la otra que es un poco muermo un poco para qué escribes si nadie te escucha. Lo sé y no me importa, Ribe es así como la Bella Durmiente, ha despertado de su letargo y volverá a la carga siempre que le venga en gana.

Retiro espiritual

“Tinc moments de fatiga. Sento intermitentment moments de depressió --generalment sense una causa precisa. Sentir-se vell a vint-i-un anys, és clar, fa riure. El cert és que, sovint, em vénen ganes d'evadir-me de recloure'm al mas i anar al llit com les gallines --o d'anar a viure a Aigua-xellida, tan assolellada, tan remota, amb el cel i la mar tan radiants, tot adormit al sol en la remor dels pins... La sensació física precisa --quan no sóc al llit-- d'anar pel món enganxat en un carro m'exaspera.”

Josep Plà El Quadern Gris



Plá es un escritor que a menudo me devuelve a mis orígenes, también yo siento a veces la fatiga el cansancio de estar viva aunque ya no tenga 21 años y desde luego el deseo de salir de esta oficina, de este mundo que no por artificial y fútil deja de ser menos engorroso menos cansino. No sé si alguna vez podré retirarme a algún lugar; todavía estoy en activo, todavía sé que el mundo o por lo menos las mías y los míos me necesitan interpretando mi papel; pero si alguna vez pudiera no me importaría hacerlo como en el texto de Plá a algún rincón como Aigua-xellida y dejarme mecer por los pinos y las olas en algún lugar remoto muy remoto, hasta olvidar mi nombre, mi destino, mi porqué....
Hoy el texto de Plá me ha hecho respirar la suave brisa del mar y sentirme indolentemente ociosa en medio de esta pequeña vorágine oficinesca, en medio de esta ciudad que me es ajena como ajenos me son estos seres que habitan este espacio y pasan la mañana entre pequeñas mezquindades administrativas.

Por la boca muere el pez

Que no digan
Que llegó el amor a mi puerta
Y no le di más amor
Tendiéndole mis brazos
Sin más
Aunque andaba cansada
Y la derrota pesaba en mis párpados
Que no digan que llegó el amor a mi puerta
Y no le supe ver
Y le ví
Y llené de alegría sus noches
Y de paz algunos de sus días
Que no digan
Sin hacer caso de fariseos y suegras ponzoñosas
Sin oír los consejos sabios de los psicopedagogos
Que no digan
Que llegó el amor a mi puerta y no le supe oir

Buscando Ángeles

No veo a los ángeles
Andarán por ahí con sus alas plateadas
Pero yo no los veo
Estarán volando en cualquier caso
Muy alto

Pensamiento Zen (homemaid)

Para que el agua nos se desperdicie
No la eches en la cesta
Blanca cristalina entre los mimbres rotos
Guárdala en esa vasija rota

El triunfo del tiempo y del desengaño

Perceval, apoyado sobre su lanza, contempla –sin entender exactamente lo que está viendo- la sangre que ha extendido sobre la nieve blanca, una oca herida. El caballero está fascinado por estos dos colores, rotundos bajo el sol de invierno: el blanco y el rojo.

Estuve hace un tiempo escuchando una ópera de Haendel puro barroco, puro conceptismo, ambientado inadecuadamente como casi siempre en un bar de neones donde personajes frívolos bebían y sonreían. La belleza se alía con el placer pero el tiempo Saturno todo lo marchita y la belleza termina un día y llega el desengaño y la muerte. El Barroco en su más pura expresión: virtuosismo instrumental y lírico. Los conceptos encarnados y el planteamiento del tema el tiempo que todo lo puede al final. El dulce sonido de las tiorbas tocadas por jóvenes donceles de cabellos rubios, el clave y los violines todo ello contrastaba con la profundidad de los diálogos y la gravedad de los planeamientos. La forma sobre el fondo el derroche formal en un alarde preciosista que embriaga los sentidos y transporta hacia otros mundos lejanos de este donde el mal gusto, el invierno, el consumismo la tristeza de los hombres vacíos que no sabemos que todo es vanidad, todo se desvanece y sólo nos queda el dulce aroma de la rosa a la que quitamos la espina para no pinchar nuestros blancos dedos de jóvenes para no dejar que una gota de sangre roja caiga sobre la nieve como en el Perzelvaus de Chrétien de Troyes.

DUENDES

En nuestro día a día, en nuestro penoso caminar por este lugar inhóspito al que llamamos mundo capitalista, planeta tierra, España, gran urbe, Madrid, se nos cuelan multitud de diablillos, duendes malvados, que nos hacen la vida imposible nos llenan el corazón de pequeños rencores, trabas, temores infundados, complejos de inferioridad, lágrimas de impotencia. Esos pequeños seres que saben, que conocen quiénes somos parientes de los ángeles desterrados del paraíso, que albergamos nobles ideales en el corazón que nos cuesta tanto trabajo someternos a los imponderables se ríen de nosotros muchas veces al día: escondiéndonos las llaves, haciéndonos vacilar y balbucear en los momentos más comprometidos, poniendo en nuestra boca palabras que nunca deberíamos decir, cotorreando sin medida sobre asuntos que no deberían interesarnos que mueven nuestros dedos en el mando a distancia de la tele hacia programas innobles hechos por infraseres encanallados….hacen que en definitiva olvidemos nuestro verdadero destino que es el AMOR, que es la bondad y la caridad, que es cerrar los ojos y recordar que tenemos un camino que nos ha de llevar de verdad al paraíso liberados ya de todos las tristezas y de todos los temores, mientras tanto hemos de tratar no dejarnos vencer por ellos ,que son multitudes de pequeños contratiempos que nos hacen perder el rumbo y la ALEGRÍA, verlos venir cuando se acercan y darnos media vuelta y dejar algún ratito para sobrevolar este mundo y recordar de dónde venimos hablando con nuestros ángeles y nuestro Dios padre todopoderoso