Una de ladrones

Hoy no quiero hablar del amor y sus locuras , ni de los duendes, ni de Melusina;hoy voy a contar una de ladrones. Algunas cosas me sorprenden así al azar hacen que por unos minutos se me lleven los demonios. Leo en una página oficial que Rumania va a copiar nuestro sistema anticorrupción presentado evidentemente un logro de nuestra democracia. Esta noticia podía no tener nada de particular si no la unimos a todas las noticias de corrupción urbanística que asolan nuestra geografía y que son quizás sólo la punta del iceberg de rapiñas mucho mayores. Cuando yo era niña uno de los héroes de la pequeña pantalla era Curro Jiménez un bandolero de Sierra Morena que caía simpático a todos ya que pertenecía al pueblo y de alguna manera era un Robin Hood a la española. En España aunque vivimos inmersos en la cultura capitalista algunos de sus principios todavía no han calado en nuestra cultura y sí no que se lo cuenten a Max Weber. España de alguna manera es todavía ese país católico y sentimental que duerme la siesta. País de señoritos como Don Guido que beben Soberano en el Casino y que actualmente de cuándo en cuándo como carecen de hacienda solariega pegan un pelotazo y se ríen de los curritos que andamos con la lengua fuera para ganar sueldos que nos hacen escribir números por las paredes. Y lo peor es que desde la clase que trabaja se despierta una admiración enfermiza hacia estos personajes que presiden clubes de fútbol y cuelgan ilegales cabezas de elefante no ya en las cuevas de Sierra Morena sino en unas mansiones indefiniblemente horteras. Por todo esto señores si Rumania importa nuestro sistema anticorrupción será porque también ha exportado a España todos sus chorizos, malhechores, tratantes de blancas y demás que a su vez se benefician de este esplendido sistema.

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Y a poco de esto fue cuando a fray Juan se le tragó la ballena,
Descendió luego ésta a las aguas que están debajo del mar y a las raíces y fundamentos de la tierra que va a dar allí y no quedó rastro de Juan en el invierno.
Ni rastro de hombre.
Ni rastro de pájaro.
Ni rastro de grillo.
Ni rastro de alondra.
Ni rastro de aciano.
Ni rastro de rosa.
Ni rastro de pie en el sendero.
Ni rastro de gorrión en la escarcha.
Ni rastro de papeles.
Ni rastro de aes.
Ni rastro de ¡ay! ni nada.
Ni rastro de nada.
Ni rastro de sombra de nada .
Ni rastro de sombra de nada.
Ni rastro de sonido de nada.
Nada.
Ni rastro de n.
Ni rastro de a.
Ni rastro de d.
Ni rastro de a.
Nada.
José Luis Jiménez Lozano El mudejarillo (fragmento)

Sucede

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas/ y mi pelo y mi sombra/ Sucede que me canso de ser hombre./ Sin embargo sería delicioso/ asustar a un notario con un lirio cortado / o dar muerte a una monja con un golpe de oreja/ Sería bello/ ir por las calles con un cuchillo verde/ y dando gritos hasta morir de frío.
walking around Pablo Neruda



Sucede que no sucedo
y de no suceder me enredo
en un mar que no es el mar
entre las olas navego
sin timón sólo con el corazón


y veo sin mirar en mí
y no veo que te veo
y no me ves
porque estoy siempre al revés
sin saber nunca porqué

Encuentro

Encuentro

Sentir tu mano
fue sentir la vida así de pronto
no hizo falta ya más fue tu mirada
y recordé que te quise (y a tu gato)
tanto que hasta te cambié el nombre
y era mi cumpleaños
y besabas mi cuerpo de los veinte
y siempre te recuerdo
alborotado
nervioso
cocinando lentejas
italianas, recuerdo
la vida te alejó
y en ese encuentro
por la calle
volví a tener el corazón en vilo
empecé a barbotar los sinsentidos
absurdos de costumbre
no tuve buena suerte comento
me miraste divertido
y me besaste
diciendo, lo sabía
todos tenemos prisa en las ciudades
apenas un minuto
tenías tu camino
la deriva es el mío
en ella vivo

DESCATALOGADOS

Descatalogados
Las personas, como los libros, salimos del catálogo para no volver a existir siempre nos quedarán las librerías de segunda mano o los contenedores de papel para ser reciclados en hueveraso rollo de papel higiénico. La descatalogación en las personas es más lenta pero no por ello deja de ser más eficaz. El sistema recicla a los descatalogados marginando su identidad y oscuramente sobreviven en estantes de tercera fila. Descatalogarse es una forma de rebelión una forma de protesta contra la insoportable tawdry cheapness que preside nuestra existencia según el poeta Ezra Pound
Los descatalogados vagamos libremente entre los últimos best seller que desconocen que su existencia es efímera, no debemos sujetarnos estrictamente a las normas del mercado sino que sobrevivimos a precios de saldo. El problema de la descatalogación personal es que a veces produce aislamiento, estar fuera del círculo es duro pero siempre cabe la opción de encontrar algún que otro descatalogado y vivir con pasión descatalogadora esta vida descatalogada.

EL GENERAL

El General es bajito un tanto decimonónico parece salido de un casino de pueblo o a veces si se le mira de perfil pudiera ser un chanchito dispuesto para el sacrificio. Habla con voz meliflua tanto que a apenas sí se le oye, una tiene que esforzarse un poco para tratar de entender a su Excelencia:
- Disculpe, si confundo el culo con las témporas su Majestad pero ando un poco teniente de este oído -murmuro
-Volvamos a empezar- dice aparentando una benevolencia inexistente.
A medida que se va enojando va enrojeciendo paulatinamente una creería que va estallar de tantos resoplidos y todavía es peor el resultado: tanto fuelle apenas deja entrever algún sonido que otro
- ¿Ha dicho Usted Swazilandia Excelencia?- pregunto con un valor propio de un kamikaze.
- Me refiero a Myanmar señorita los intereses de este país están en juego; Rangún ha interrumpido el envío de melocotones gigantes; haga usted el favor de poner un poco más de atención en su trabajo- responde un poco airado
El diálogo de sordos tiene visos de prolongarse hasta el infinito sino fuera porque suena el teléfono con una melodía un tanto evidente y fácil, suena en “politono” estridente: La Primavera de Vivaldi. Es una llamada personal; me marcho tras hacer una pequeña inclinación de cabeza y sin dar la espalda ni demasiado pronto ni demasiado tarde.

De vuelta a su mesa cuando una ya cree que se ha librado de su presencia suena el teléfono el uso del imperativo verbal parece cautivar a su Excelencia y no me incomoda, al revés un cierto cosquilleo morboso recorre mi cuerpo. Me dejo llevar despacio hasta la puerta y ahí comienza el complicado ritual de la entrada en su despacho: llamo suavemente y no contesta, sin saber qué hacer espero unos minutos hasta repetir la llamada y sin esperar abro la puerta
-¿me llamaba Excelencia?
- no me moleste estoy pensando- contesta iracundo.
Su Excelencia está pensando sin duda será algún pensamiento de importancia universal una de esas máximas que pasan a la historia y todo el mundo repite sin saber que está diciendo –ITE MISSA EST- o algo parecido. Quizás a su Excelencia le entre un sopor irremediable; encuentre de pronto que el tedio de la tarde sólo puede superarse con una larga siesta que se ve interrumpida cuando un escarabajo sin nombre trata de inmiscuirse en sus pensamientos. Vuelvo a retirarme a mi mesa y muerdo nerviosa el bolígrafo cuando vuelve a sonar el teléfono está vez el tiempo verbal es ya imperativo conminativo, amenaza de muerte súbita
– venga inmediatamente- espeta.
-Si Excelencia estaba Usted pensando.
-no me hable cuando no le pregunto
-Si Excelencia-
Se repite el ritual y recorro despacio los apenas dos metros que separan mi despacho del suyo, llamo y está vez con un gesto mayestático el General me concede su audiencia.
–Pili- me dice- Usted cree que me sientan bien estas gafas o debería cambiarlas por otras de montura más ligera; lo he estado pensando-.

EL RELOJ

La realidad a veces está repleta de obligaciones y una no tiene ni tiempo de retirarse un ratito al país de las sirenas de donde procede, ni de soñar con Bronwyn ni de acariciar al gato mientras mira por la ventana. De repente el reloj marca horas que ya no son tuyas y ni te reconoces corriendo de un lado para otro respondiendo con frases hechas a otras frases hechas que generan más frases hechas y a una le gustaría entonces tomar la decisión de Alonso Quijano de hacerse caballera andante y errar por los caminos rescatando doncellas maltratadas, arremeter contra los eurobuildings y demás, dormir en los caminos rescatando presos y hablar con pastores en las noches estrelladas de este verano que se prolonga hasta lo imposible. O volar entre nubes como mi amiga Melusina que harta de estar recluida en su torre del Poitou leyendo y leyendo como nuestro hidalgo salió a la quete a la búsqueda de la aventura o Perzeval o tantos otros que de buenas a primeras dejaron la mansedumbre de sus rutinas y salieron al bosque en donde habitan los duendes y las ondinas y donde puede surgir la aventura porque allí todo es posible. En el bosque donde manan fuentes de agua cristalina y fresca que al beberla recuperas por arte de magia la inocencia de tus quince años y el valor de tus veinte y olvidas de pronto la cordura de tus cuarenta.

Otros días vendrán, la resolución de un naufragio o la búsqueda de Ítaca

Otros días vendrán es una película sobre el naufragio de navegantes que andan a la deriva y en soledad pero siguen persiguiendo la felicidad porque la rousseauniana búsqueda de la felicidad es una obligación inherente al ser humano. La película habla de una madre madura que en soledad busca el amor a través de internet y encuentra tipos maduros con una sexualidad soez y burda pero en medio de estas cutres relaciones encuentra un adolescente que ama con la vehemencia maravillosa de la juventud pero cómo el amor, amor siempre si es verdadero es imposible, al fin acaba enamorándose de su padre el resultón Resines. El soporte lo da la Odisea y la búsqueda de Itaca. Lo que me ha recordado la canción del LLach Quan surts a fer el viatge cap a Itaca has de pregar que el camí sigui llarg, basado en los versos del poeta griego Kavafis. De forma que podría establecerse la siguiente ruta Homero/Kavafis/LLach. Resonancias que me llegan cuando pienso en la película ni muy buena ni muy mala por lo menos en cierta medida poco convencional y valiente al merodear en los aledaños de la soledad y sus consecuencias. El amor es posible y también es posible la salvación tras el naufragio, la búsqueda de Itaca es legítima y necesaria y aunque nunca encontremos la Itaca-Avalon de nuestros sueños mientras andemos perdidos en su búsqueda sin brújula ni rumbo a la deriva náufragos del desamor como dice otra canción en ese buscar y buscar siempre nos quedará el mensaje en la botella del náufrago que lanza sus reflexiones al espacio. Además mientras navegamos nos vamos encontrando con maravillosas criaturas que pueblan los mares: cíclopes, sirenas, faunos, grifos ...

¿Rutina, qué rutina?

La vuelta a la rutina siempre es abrupta y escarpada si no fuera por mis amadas palabras y mis sueños que me acompañan entre los papeles y faxes amontonados sobre mi mesa.
Los sueños que de tanto soñarlos no me abandonan nunca y a veces en segundos me hacen escapar y entonces pongo cara de persona razonable y finjo no soñar. Y pronuncio como en una oración algunas palabras para huir de las otras que tengo que utilizar por obligación y las pronuncio para no olvidarlas nunca: cántaro, cantueso, aldaba, alcorque, estribor, mariposa, tórtola..... además me he traído el rumor de las olas y el graznar de las gaviotas en mi corazón que chiquito se abre de repente y canta, y con mi música y mis palabras trato de afrontar esta vuelta al artificio para no olvidarme nunca que sólo somos eso un sueño que aterriza grávido sobre la tierra y que aspira siempre a seguir volando entre las nubes.

vacaciones

Me voy de vacaciones donde los gin tonics al borde del mar saben sensualmente a almeja y donde encontraré cómo cada año a mi alegre club de divorciados cuarentones como yo que me sacan de paseo hasta que a una hora prudente me recuerdan que buscan ganado más joven y que quizás sería más adecuado volver a la casa familiar. Me voy a dónde el mar solía lamer los pinos y ahora lame infames adosados me voy a dónde conozco al único aborigen vivo de la zona el pescador Florián que hace la mejor caldereta del planeta y me voy al lugar donde conocí al bello Bronwyn en su casa al borde del mar , ahora invadida por propios y extraños. Me voy allí de dónde vengo, a una casa habitada por la desgracia de mi hermano fallecido. Allí donde explicaré a mis hijas como buena lugareña de dónde viene el viento y cómo huelen los dondiegos al atardecer, dondiegos que el Antoni el jardinero arranca mientras yo los vuelvo a replantar y renacen , son herbes dolentes noia, y yo Antoni m´agradan aquestes herbes que fan bona olor al vespre. Me voy a sentir el sol y a predecir el tiempo en las mañanas. A desayunar temprano en el chiringuito frente al mar y charlar con los demás de cómo los especuladores nos jodieron el paraíso. Me voy a un país que cada vez siento menos cómo mío porque me fui y la terra no perdona. Iré a ver a mi amiga Ingeborg astróloga que me volverá a predecir el fin del mundo como hace ya casi veinte años y que sin embargo ahora yo creo que gracias algunos personajes (verbigratia Bush) cada día veo más cerca; ella que volverá anunciarme que me olvide de los hombres porque nací sin tacto para elegir el adecuado. Me voy allí dónde todavía se aparecen los fantasmas de mi pasado y veo correr las ardillas por el jardín. Me voy a que mi buen amigo el Feliu me repita anualmente lo de aquestes dones casades sont totes lletjas nosaltres encara podem ser felicos y el ya clásico tu nena vales mucho

El Tigre y la Nieve

EL TIGRE Y LA NIEVE
Para Santiago Tena, poeta del amor

El sentimentalismo es algo que en nuestras sociedades tecnificadas, automatizadas, homogeneizadas y globalizadas quizás no esté de moda. Las sociedades actuales tienen pocos cauces para canalizar la lágrima fácil, la ternura algo cursi quizás pero ternura al fin y al cabo, algunos subproductos como las soap opera, telenovelas venezolanas y demás pero poco más. Hoy los sentimentales estamos de enhorabuena: la cartelera nos ofrece la oportunidad de ver una película que dispara a bocajarro a los sentimientos, los deseos y la ternura
Me refiero al Tigre y la Nieve de Roberto Benigni el título tiene ya un eco borgiano y el propio Borges aparece al inicio de la película junto a Marguerite Yourcenar y Eugenio Montale. El Tigre y la Nieve es una película para dar rienda suelta a ese sentimentalismo que algunos llevamos dentro (tal vez las mujeres maduras y más que maduras con gato y labor de crochet de manera más acentuada). La película se plantea la posibilidad de un mundo mejor sencillamente transformado por el amor con mayúsculas que como siempre en el arte es amor imposible, inalcanzable y por ello refuerza su interés poético y literario. El Amor vivido con intensidad mayúscula es tan imposible como encontrar un tigre en la nieve. Por lo que el director no nos llama a engaño es quizás un cuento, una fábula pero incardinado en la realidad más terrible en el contexto de la más grande atrocidad cometida en este siglo XXI la guerra de Irak. ¿Puede existir la belleza y el amor en medio de la mayor desolación? Sí, si uno cree en el poder transformador de la palabra, sí si uno vive sin ningún miedo para conseguir lo imposible el amor de la amada más altiva y desdeñosa. ¿Y quién es capaz hoy en día en esta sociedad en la que impera la prosa de trazarse ese objetivo tan poco lucrativo, tan exento de placeres que sólo anuncia un camino lleno de dificultades con la desolación como premio final? El poeta. Esa rara avis, especie en vías de extinción que trata de fabricar su propia realidad al margen de la propia contingencia que esa realidad impone nombrando los objetos como el mago con el fin de hacerlos presentes, el poeta que vive fuera del tiempo sin horas ni fechas y sin sujetarse a las leyes y a los pleitos entre los mortales. Ni que decir tiene que la película me ha emocionado hasta las lágrimas quizás por pertenecer a ese sector de la población especialmente vulnerable al llanto y que a ratos trata de espantar los fantasmas con bellas palabras de amor.
Web oficial del tigre y la nieve

la bola de cristal

Al cabo del tiempo ya no soy yo
la que te escribe
era otra que leía a Ronsard
y creía en las promesas cumplidas
Al cabo de los años no me acuerdo de mí
perdida
y no sé si recuerdo tu rostro indiferente
ni tus manos
Contemplo mi bola de cristal
y aparece el futuro como una nube blanca
una vaga existencia que se pierde en el cielo
presente, sobre el libro que contiene palabras borrosas
está la calavera de un héroe,
realizar el hechizo
para devolverte
fue el empeño que ya no deseo
no te espero
nunca iré a buscarte
desde mi ventana de medio arco veo
mecerse suavemente las hojas de los olmos

No hay olvido

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Luis Cernuda



Donde duermen las bestias y vigilan los astros
Los tiburones devoran carne de hombre cansado
No hay olvido
La historia no termina ni empieza
Construiremos de nuevo el castillo que guarda la copa
El miedo paralizará nuestros intentos
Y el horror de la muerte secará nuestras lágrimas
El amor ese juego desmesurado confundirá nuestros cuerpos
(No hay razones en el fondo del pozo
Olvida tus deseos y cierra los ojos)

Historia del Hada Melusina

Historia del Hada Melusina

Melusina entra en la historia al final del siglo XIV, por Jean D´Arras que escribió una novela titulada La Noble Historia de Melusina o La historia de Melusina en prosa. Sin embargo Melusina es un hada muy vieja nacida en un pasado muy remoto. Algunos ven en ella una divinidad céltica protectora de la Font de Sé (fuente de la sed), otros creen que fue una superviviente de la Meluciena de los escitas. Los historiadores encuentran en ella la personificación de auténticas heroínas como la Reina Sibila. Michelet la reconoce sobre los rasgos de Leonor de Aquitania.

La familia Lusignan reinó durante mucho tiempo en el Poitou. La familia explotó el mito haciendo de Melusina o mejor de la “Mère Lusigne” (la mère des Lusignan) la fundadora de su línea genealógica. La recuperación de las hadas por parte de las familias aristocráticas era algo habitual en los siglos XII y XI. En el País de Poitou estas criatura;habitualmente nocturnas; llamadas luciérnagas, damas blancas, hadas se aparecían en distintos lugares a distintas personas.

Melusina es de origen real. Su madre, el Hada Presina había encantado a su padre Elinas , Rey de Escocia. no sin hacerle prometer que nunca iría a ver mientras dormía. Elinas, incumplió su promesa y Presina tuvo que refugiarse con sus tres hijas Melusina, Mélior y Palestina en la isla perdida de Avalon. Cuando las niñas crecieron usaron sus poderes de hada y decidieron encerrar a su padre en la montaña mágica de Northumberland. Presina las acusa entonces de ser unas malas hijas y de carecer de corazón, y envío a Melusina un sortilegio

"Tú Melusina que eres la más mayor, la más sabia y la culpable, por este encantamiento te convertirás en serpiente todos los sábados de cintura para abajo (....)"

Si Melusina encontraba un hombre para desposarse, éste nunca debía descubrir su secreto, si él lo desconocía Melusina podría vivir el resto de la semana como una mujer normal pero si lo hacía estaría condenada a sufrir ese tormento hasta el día del juicio final. Melusina no tardó en encontrar a Raimondín cuando se hallaba cazando un jabalí en el bosque de Coulombiers y accidentalmente mató a su tio Aimery Conde de Poitiers. Raimondín se paró para calmarse en la Fuente de Cé (Fuente de la sed). Melusina se le apareció en todo su esplendor danzando en medio de otras hadas. Gracias a su extraordinario poder logró que Raimondín pareciera inocente y aceptó casarse con él. Ella le hizo prometer no tener ninguna duda acerca de sus orígenes y de nunca buscarla en sábado. A cambio ella le ofreció su fortuna y una numerosa y larga descendencia. De su Unión nacieron diez hijos Urian llegá a se rey de Chipre:

"y estaba bien formado salvo que tenía un ojo rojo y el otro garzo y las orejas más grandes jamás vistas en un niño."

Durante el primer año de su matrimonio, Melusina emprendió la construcción de varios castillos y fortalezas (Tiffauge, Talmont, Partenay) que contribuyeron a la pujanza y el esplendor de la familia Lusignan iglesias como Saint-Paul-en-Gâtine surgieron de pronto en medio de la campiña, también erigió las torres de la guardia en La Rochelle y la ciudad de Lusignan. Sin embargo el hada parecía más ducha en el arte de construir que en el de engendrar: Guion tenía un ojo más alto que otro, Antoine llevaba en las mejillas una garra de león, Geoffroy nació con un diente más grande que un pulgar, Fromont que se hizó monje tenía sobre la nariz una pequeña mancha peluda. Un sábado empujado por los celos de su hermano el Conde de Forez, Raimondin transgredió la regla y haciendo con su espada un agujero en la sólida puerta de hierro, fue esto lo que encontró:

"Melusina se bañaba en una gran cuba de mármol, metamorfoseada como sirena: mujer hasta el ombligo peinándose los cabellos y del ombligo para abajo con una gran cola de serpiente como la de un gran arenque y la movía con tanto brio que salpicaba hasta el otro extremo de la estancia." Traicionada la sirena tuvo que huir y nunca más su marido volvió a verla con forma humana. La leyenda cuenta que Melusina volvía tres días cuando alguna de las fortalezas que había construido cambiaba de dueño, y que se aparecía gritando desconsolada cada vez que alguno de sus descendientes estaba a punto de morir.

"Ver las estrellas"

"VER LAS ESTRELLAS”
La expresión ver las estrellas en castellano tiene un significado que muchas veces hemos visto gráficamente reproducido en los TBOS de Mortadelo y Filemón o que asociamos con que nos pisen un juanete en un autobús abarrotado de gente.
Sin embargo a veces se pueden "ver las estrellas", las de verdad, fuera de la niebla espesa de las ciudades, sentada en una terraza frente al mar o en la paramera castellana en una noche de intensa helada arrebujado en una manta con la nariz goteando, preferiblemente en compañía, para no tener miedo de los lobos que en esas noches frías aprovechan la ocasión para comerse a las ovejas que se salen del redil. O a veces en momentos especialmente intensos de abrazos y besos uno ve estrellitas azules o blancas y se siente especialmente feliz de que el firmamento estrellado o el universo o la galaxia Andrómeda o cómo diantre se llame se cuele en su cabeza un instante, un instante atómico de felicidad anterior al big bang como Adán y Eva antes de comerse la manzana de la discordia.

Y si antes de ver estrellas una tiene la dicha de salir del brazo de un apuesto caballero con poderes mágicos que crea lo que deseas, porque tiene ese don. Y la misma calle de todos los días se convierte en el camino de baldosas amarillas del Mago de Oz pero con el mago de la mano, Madrid, inhóspito lugar, se convierte en algo distinto y cada baldosa, pisada cansinamente todos los días brilla en la noche.
Por eso escribo hoy como cuando Melusina por fin conoció al Bello Aiol aunque su cuerpo estuviera metamorfoseado en el de un efebo por un encantamiento de su pérfida madre Persina. Y porque el amor o la amistad es un lazo que nos mantiene fuertemente ligados a la vida.

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Oposiciones Masters

Melusina

PARA MELUSINA SIRENA Y MARIPOSA

MELUSINA CON SU COLA DE PEZ
ME MIRA CON SUS ANTEOJOS DE BERILO ESCRUTA MI MIRADA Y SABE QUE NO ME SORPRENDO DE SU VISITA YA QUE NOS CONOCEMOS DE MUCHO ANTES DE MI NACIMIENTO
CUANDO YO TAÑÍA EL LAÚD EN LA CORTE DE CASTILLA,
CUANDO YO PASEABA POR LOS PASILLOS ESPERANDO ANGUSTIADA LA VUELTA DE MIS HERMANOS DE LA BATALLA SIN ÉXITO
CUANDO FUI MALCASADA Y PEOR COMPRENDIDA CON EL NEFASTO BARÓN FEO COMO UN SAPO Y MALO COMO LA PEOR DE LAS ENFERMEDADES
CUANDO ME RETIRÉ DE LA CORTE Y ME HICE MAGA Y HECHICERA Y SANÉ A MUCHOS CON MIS PÓCIMAS
CUANDO ARDÍ EN LA HOGUERA DE LA INQUISICIÓN CON MI LIBRO DE ERASMO DE ROTTERDAM ENTRE LAS MANOS

PORQUE YO AMIGOS COMO MELUSINA SOY MUJER QUE ELOGIO LA LOCURA Y ODIO LA VELOCIDAD DE NUESTROS DIAS
EN LOS QUE CANSADOS DE TODO NO ENCONTRAMOS NADA QUE NOS DÉ PLACER
POR ESO EN LAS NOCHES CONVERSO CON EL REY ENANO OBERON, MELUSINA Y EL BELLO CABALLERO DEL CUERNO DE UNICORNIO AL AMOR DE LA LUMBRE ENCENDIDA DE NUESTROS CORAZONES

(Melusina los sábados tenía que sumergirse en una gran tina de agua porque la parte inferior de su cuerpo se cubría de escamas, Melusina en su morfología feérica también tenía alas y con la edad tuvo que usar anteojos. El Hada Melusina gritaba desgarradoramente cuando moría alguno de su familia y ese grito desgarrador era reconocido en toda la Provenza. Quién de nosotras no se ha sentido Melusina desgarrada, Melusina Pez con anteojos, Melusina mariposa y Melusina sabia constructora de catedrales.)
Para saber más de Melusina recomiendo la lectura de EL UNICORNIO DE MANUEL MÚGICA LAINEZ

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Ángeles del paraíso, pequeños dioses sin memoria
¿No recordáis la música celeste? La música
Que las esferas repiten incansables
No hundáis los pies temerosos en la tierra,
Alzad los brazos invocando su nombre.


Príncipes destronados y perdidos
¿Olvidáis el amor y el poder de vuestros corazones?
No dejéis que la oscuridad os ciegue.
Es vuestro el pasado luminoso y el futuro os pertenece
Escucharos
En vuestros sueños, vuestros delirios de amor
En las noches de embriaguez y en los ritmos
lentos de las canciones dormidas.
(Nadie nos enseñó cuál era el camino)

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NO SOMOS DE AQUÍ Y SOLO LA LITERATURA PARECE OCUPARSE CON SERIEDAD DE NUESTRO ESPANTO

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Qué mal huelen los cuerpos que duermen solos y se enroscan entre sabanas blancas indefensos
Los fantasmas de otras horas les visitan y pasan lista a sus pasiones una a una
miran el reloj que se detiene cómplice de sus desdichas
(todavía las 3 de la mañana y sin dormir)
entre las brumas se adivina mirándoles el pasado que no vuelve
desconectan teléfonos y blancos sobres de misivas de amor de antaño

al llegar la madrugada en el frescor del alba se reconocen
y vuelve la cordura
cuando al ponerse el traje y el reloj se olvidan de ese huracán furioso que fue su noche en vela golpeando salvaje su corazón herido