NEOPRIMATES

No sé si la distancia que me separa del otro sexo es equiparable con la que los  antiguos intuían que se llegaba al finis mundi o con la que hoy esa serie de pijos desencantados de la vida intuyen que les alejara un carísimo viaje a Marte; el caso es que es una gran distancia : somos distintos y mucho.

Darwin, en su teoría evolutiva esbozó la idea del eslabón perdido una transición entre el primate, chimpancé propiamente  dicho y el homo sapiens que según los dibujitos de nuestros ya olvidados libros de historia natural se diferencian del mono solamente en que andan erguidos y en que algunos cuelgan de su cuello un pedazo de tela alargado que llamamos corbata y llevan en la mano un maletín con papeles y unas cuantas revistas pornográficas. Nunca queridas lectoras aparece en ese estudio evolutivo de la raza humana la hembra , porque las mujeres ya venimos andando derechitas desde bien pequeñas, y a la que nos descuidamos  no nos cuelgan del brazo maletines sino churumbeles berreantes y mocosos a los que tenemos que alimentar también a base de pasearnos con maletines pero subidas a unos interminables tacones de aguja que alejan cualquier sospecha de que procedamos de la mona chita. Las mujeres y los neoprimates no tienen más remedio que entenderse entre otras cosas porque ellos tienen la fuerza física y le encanta jugar a fabricar armas de destrucción masiva y cosas por el estilo que les mantienen  entretenidos cuanto termina la Liga de fútbol o se les acaba la cerveza.

No se quién inventó a Cupido porque para nuestra desgracia las mujeres vemos en esos neoprimates algo irresistible, algún halo de misterio y decidimos meter un espécimen de esa naturaleza en nuestras vidas y ahí empiezan todas nuestras desgracias. Ellos no ven más allá de sus narices porque su cerebro animal y no evolucionado se lo impide y al no expresar sentimientos o mostrar afecto o cariño las mujeres nos tenemos que inventar un personaje que sencillamente no existe. No querida, ese neoprimate que vive contigo no tiene la mirada interesante, ni el corazón apasionado, ni te regala bombones porque quiere pedirte perdón.  Todas esas atribuciones alegóricas son meras imaginaciones tuyas el neo primate  está cansado, está despierto , hambriento , erectus o flacidus  sin matices de melancolía, euforia, insatisfacción , spleen vital o sentimientos secundarios que puedan empatizar con los tuyos. Por eso las mujeres gastamos tantos kleenex en nuestras relaciones amorosas porque creemos que esos delicados sentimientos tengan eco en nuestra pareja pero eso no puede ser porque ese eslabón perdido carece de algún trocito de corazón o de lóbulo cerebral que genere esa complejidad en los sentimientos así de sencillo y si el neoprimate pertenece a la subclase hispanicus futbolensis ya ni te cuento.

De todas formas como por alguna razón de esas que Descartes decía que venían del corazón y que la razón desconoce, nosotras no podemos vivir sin tener un neoprimate a quien achuchar de vez en cuando. Valga esta pequeña lección de biología para consolarnos en los momentos en que nos sentimos decepcionadas. No desesperéis ni cambiéis de neoprimate  que cómo ya os decía vuestra madre  todos son iguales y no tienen remedio. Así que dejarle con su cervecita su futbol sus manías y cuando tengáis melancolía leer un buen libro de poesía o escuchar a Bach o salir y compraros un bolso muy  caro.

                                                                                                    

Berlín ciudad para caminantes

BERLÍN

Visitar una ciudad en invierno cuando ya la navidad ha terminado y en el hipotético día mas triste del año el llamado Blue Monday  parece que puede tener consecuencias nefastas para el turista. Mi hija ya me había anunciado  que Berlín no es una ciudad bonita pero sí diferente.

Cierto así es cuando llegas a Berlín desde Madrid el aeropuerto de Tegel parece más propio de cualquier otra ciudad que de la actual capital política del país más poderoso de Europa. Y con eso ya aprendemos algo del país quizás  tengan una economía saneada porque no han derrochado en grandes obras públicas y se conforman con un aeropuerto que sea útil y no un escaparate de lo que es la gran urbe que nos disponíamos a visitar.

Al bajar de la avión cogimos un taxi y nos dirigimos al apartamento que habíamos alquilado para cuatro días muy cerca del icono de la ciudad la puerta de Branderburgo.

La primera impresión aunque ya era de noche es que en Berlín todo es muy grande las amplias avenidas, los edificios los monumentos, los soportales son enormes uno se siente apabullado. La ciudad perdió su grandeur  y está reconstruida en su mayor parte pero conserva al menos  el gusto arquitectónico y urbanístico de la magnificencia aunque sea en el sentido estrictamente dimensional del término.

Los días que siguieron son los propios de un turista que no da  abasto recorriendo los museos donde nos fascinaron los  restos asirios , babilónicos y asirios.  También el turista curioso se une a la dolorosa historia de la ciudad y llora con las víctimas del terrible régimen nazi. La ciudad vierte sus lágrimas por sus víctimas sus berlineses judíos, eslavos, gitanos y homosexuales segregados, exterminados, torturados. Hay mucho dolor en sus calles y se respira en todas partes sin embargo también nos muestra su otra cara: la de una ciudad donde se experimenta el goce de vivir propio de una próspera capital europea: los teatros , las óperas, los restaurantes y la rubia cerveza que mana por doquier nos muestran ese otro lado amable, despreocupado  y acogedor.

Chacona

Chacona

No más saetas amor

Ninguna más

Que en mi caduco y frágil cuerpo 

No hay lugar donde recibir tus flechas

Tú primer golpe fue mortal

Pero si al fin muero

Algún consuelo he de tener

Más de mil flechas de oro te habrá costado mi muerte

Vargas Llosa y Panero

Ayer fue un día de intensas emociones literarias, por un lado a través de las redes sociales me entero de que ha muerto Leopoldo María Panero solo en un psiquiátrico y la noticia que se conoce de milagro a través de sus editores por otro asisto a una conferencia de una catedrática sueca sobre Vargas Llosa. 

La profesora sueca dice que leer a Vargas Llosa le produce malestar porque no se sabe si va o si viene porque crea mundos en los que los buenos son buenos y los malos son malos pero ¡ojo! hablando del Sueño del Celta le molesta que el autor muestre las inclinaciones sexuales del protagonista amante de efebos y jovenzuelos con quien intercambiaba favores sexuales a cambio de unas monedas. Por este motivo y de acuerdo con la political corretness que lo invade todo en este país, el protagonista ya no puede ser un héroe porque no se comporta adecuadamente en la cama. Vivir para ver, una que ya lo ha visto y lo ha oído todo en la España de Zapatero se queda un poco asombrada de tanta moralina. El autor señala en su libro "Un héroe no es un prototipo abstracto" hasta los héroes tienen su lado oscuro, sobre todo si como Roger Casement habita en el mundo real con sus contradicciones, sus tentaciones y sus debilidades. Vuelvo a citar el epílogo en el Vargas Llosa que cita a José Enrique Rodó "Un hombre es muchos hombres" y en eso nos diferenciamos de los dioses que estamos hechos de barro maleable y a veces sucio. Efectivamente, si la respetable profesora sueca hubiera escrito una novela sobre Roger Cásenme hubiera escrito otra novela muy distinta irreprochable desde el punto de vista de la moral laica que tanto gusta en estos países del norte hubiera sido quizás muy fiel a las fuentes y habría reflejado sólo los aspectos que no atacan los principios inquisitoriales de lo correcto. Roger Casement reciclando la basura y repartiendo inocentes caramelos a los niños indígenas y otras acciones encomiables por el estilo. Pero con todos mis respetos a la erudición y la sabiduría de la hispanista sueca Roger Casement viene del mundo de la moral católica irlandesa, tan alejada de los remilgos, tan contradictoria, tan llena de pasión y de sangre, tan comprensiva del lado humano de las cosas, tenemos la suerte de saber que el pecado forma parte de nosotros porque nacemos con él. Debemos evitarlo, rodear el peligro, esquivar las tentaciones pero sabemos que irremediablemente tropezamos y caemos y luego gracias a la misericordia somos generosamente perdonados siempre. Esta es la atmósfera cultural del protagonista y del propio autor Vargas Llosa y partiendo de ahí la novela puede cobrar otro sentido. Todos los autores pueden hacer lo que les de la gana con los personajes de sus novelas pero Vargas Llosa todavía más que para eso es uno de los grandes escritores de este siglo. Para eso está la literatura para crear malestar, para incomodar, para remover conciencias y saltarse todas las reglas.



Por otro lado una vez más asistimos con dolor ya no con sorpresa a la indiferencia de un país ante la muerte de un poeta que para su gloria fue expulsado de la antología de Castellet pero que se entregó a las palabras y a la poesía y recitaba de memoria a Ezra Pound y a otros muchos. Abandonado por todos por saltarse las normas muestra que nuestro país también margina, oculta y relega a aquellos que le estorban y se alejan de la moral al uso. No le perdonaron su locura. Pocos se acercaron a despedirle nadie del mundo oficial: no estaba entre sus votantes. Pero algunos de sus lectores ayer le envíanos una rosa roja a dónde quiera que su espíritu libre y atormentado.

Mariachi Serenade (A walk in the clouds - Un Paseo por las nubes)

San Francisco Javier

In memoriam

Tres de diciembre

San Francisco Javier

es también mi hermano

nadie supo

entender

qué le ocurría

Se negó su existencia

obligado a interpretar un papel

que no era el suyo

fracasó en el intento

Nadie escuchó

su verdadera voz

Se había convertido en mi hermano mayor

hasta que un día soltó amarras

alguien le dio un ultimátum

acaso quería despertarlo de su sueños

acaso en un exceso de soberbia

echarlo de su casa

y se fue

una bolsa de deportes

vacía

para el viaje que emprendió

no necesitaba el equipaje

Hoy 3 de diciembre

muchos años más tarde

todavía me duele su partida

como un dardo que pincha

sin cesar

y sólo encuentro el silencio

en la oquedad de mi corazón roto