Me empeño en escribir y desvariar ¿por qué será? Además de desvariar con mis desvaríos me gusta tanto leer desde siempre que voy a publicar reseñas de los libros que voy leyendo.
jueves, diciembre 12, 2013
miércoles, diciembre 11, 2013
San Francisco Javier
In memoriam
Tres de diciembre
San Francisco
Javier
es también mi
hermano
nadie supo
entender
qué le ocurría
Se negó su
existencia
obligado a
interpretar un papel
que no era el suyo
fracasó en el
intento
Nadie escuchó
su verdadera voz
Se había convertido
en mi hermano mayor
hasta que un día
soltó amarras
alguien le dio un
ultimátum
acaso quería
despertarlo de su sueños
acaso en un exceso
de soberbia
echarlo de su casa
y se fue
una bolsa de
deportes
vacía
para el viaje que
emprendió
no necesitaba el
equipaje
Hoy 3 de diciembre
muchos años más
tarde
todavía me duele su
partida
como un dardo que
pincha
sin cesar
y sólo encuentro el
silencio
en la oquedad de mi corazón roto
miércoles, diciembre 04, 2013
lunes, diciembre 02, 2013
lunes, noviembre 11, 2013
Natalie Dessay - Ave Maria (Philippe Rombi)
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sábado, octubre 05, 2013
No quiero ser ya más ese pesado fardo
que te importuna cuando suena el teléfono
cuando a las nueve de la noche me pregonas
que te vas a la cama
Y las interferencias y los túneles
entiendo que ya no tienes tiempo
para gastar conmigo
eso es ser importante
ocupado, afectado
No quiero que me vuelvas
a mirar
como a una carga
que te impide vivir
y hacerte el sueco
no pienso volver a suplicarte
Fóllate a la becaria
y cómprate una caja de ginebra sin tapujos
disfruta de la vida
mientras puedas
no pronuncies mi nombre
No quiero ser un hueco
en la agenda de nadie
con horarios de locutorio
y visitas controladas
Tantos lados oscuros
han podido conmigo
literalmente
a punto he estado de palmarla
jueves, septiembre 26, 2013
Ayer no termina nunca ni la película tampoco
Se me ocurrió ayer
recordando otros títulos de la directora alquilar la película de Isabel
Coixet Ayer no termina nunca y la
ironía del título se me volvió reveladora porque lo que no termina nunca es la
película. La película tiene dos vertientes una la política de panfleto barato y
otra la pedantería más absoluta. Aparece un Javier Cámara , ese chico para todo
del cine español, hace poco le había visto de gay supersalido en los Amantes Pasajeros de Almodóvar junto con la desgarrada en exceso
Candela Peña cuyos primeros planos ya no resisten la cámara, en un diálogo
sobre un hijo perdido de lo más antinatural: ella citando a autores ingleses
entre taco y taco y el otro de perdona vidas también leidillo. Ella vive en un
coche aunque lleva mechas californianas y se queja del sistema sanitario
español contando una gran mentira , una gran injusticia que ha llevado a su
hijo a la tumba. Él que se ha lavado las manos y que ha huido de España porque
según dice: esto es una mierda. Una
película vergonzosa, que intenta jugar sin conseguirlo con los sentimientos del
espectador para llevarle al terreno de la protesta política y del descontento sin proponer nada a cambio.
El mensaje es desolador: España está hundida, los niños se mueren en las
urgencias de los hospitales, la única solución es emigrar curiosamente a
Alemania donde hay prados y bosques y también querida Coixet una tal Angela Merkel que recuerda a España cada
dos por tres sus obligaciones y nos tiene asfixiaditos. Por tanto la conclusión
que se puede sacar de la película es la de toma
tu dinero y corre fuera de este país o acabarás viviendo en un coche con
una única pertenencia un PC de mierda *y tu look californiano eso sí
a falta de abrigo arrampla con la colcha de ganchillo de la abuela. Si por el
contrario optas por emigrar tendrás de todo un coche todo terreno, botellas de
vino,
chaquetas de Hugo Boss todo gracias a la indiscutible superioridad de la raza aria que organiza mucho mejor sus recursos que la España de charanga y pandereta. Flaco favor nos hacen películas como esta y ese desapego, incluso esa satisfacción que muestra la película regodeándose en la crisis del país todo por supuesto culpa de un gobierno conservador ,que como Saturno devora a sus hijos. La vieja historia de siempre en versión infumable espero que al menos no haya sido subvencionada por el Ministro de turno.
chaquetas de Hugo Boss todo gracias a la indiscutible superioridad de la raza aria que organiza mucho mejor sus recursos que la España de charanga y pandereta. Flaco favor nos hacen películas como esta y ese desapego, incluso esa satisfacción que muestra la película regodeándose en la crisis del país todo por supuesto culpa de un gobierno conservador ,que como Saturno devora a sus hijos. La vieja historia de siempre en versión infumable espero que al menos no haya sido subvencionada por el Ministro de turno.
* Lo siento pero el término mierda es muy recurrente
en la película
Isabel Coixet comienza en breve el rodaje de Ayer no termina nunca, su última película
Isabel Coixet comienza en breve el rodaje de Ayer no termina nunca, su última película
jueves, junio 13, 2013
Fingidores
¿El poeta es un
fingidor?
Vamos a hablar un poco de poesía esa gran dama hoy vestida
de harapos a la que a veces se la ha
querido equiparar incluso desde las Universidades a los eslóganes publicitarios
ya que según sesudos profesores de asignaturas de dudoso contenido señalan que utiliza
las mismas artes, los mismo artificios.
Y de eso vamos a tratar de hablar hoy modestamente ,para
sembrar en el lector esa duda que le lleve a la lectura de ese viejo libro de Antonio
Machado que dormita sobre un
estante. Decía Pessoa:
O Poeta é um fingidor
Finge tao
completamente
que chega a fingir que
é dor
a dor que deveras
sente
Cuando
somos poetas noveles , adolescentes enamorados que escribimos versos
apasionados ante el primer desengaño amoroso escribimos muy malos versos, los
versos que surgen espontáneamente sino pasan por un proceso interno de
elaboración y unas cuántas lecturas previas suelen salir demasiado tiernos,
demasiado obvios. Y de ahí los versos de Pessoa, el dolor real para llegar a
ser materia poética tiene que ser
fingido reflejado en el lenguaje poético para convertirse en poesía con
mayúsculas. Como en el resto de los géneros literarios en la poesía debe mediar
una distancia entre el narrador poemático (terminología de Carlos Bousoño) y el
personaje real. La poesía y la vida transitan por mundos distintos y aunque la
una sea reflejo de la otra siempre debe mediar una distancia como dos líneas
paralelas que transcurren en el mismo sentido pero que nunca llegan a
encontrarse.
Entonces
cabe preguntarse los poetas contra todos los tópicos fingen sus amores, sus
desdichas, sus temores, sus hipocondrías tan magistralmente representados en
los mejores poemas. ¿Por qué entonces nosotros tristes mortales sin inspiración
pero con sensibilidad nos sentimos reflejados en sus versos? ¿Es más por qué
nosotros desdichados soñadores comulgamos con sus palabras, sentimos latir el
ritmo de nuestros corazones al ritmo de los suyos? El elemento irracional, la emoción que
transmiten las palabras de todos los días convertidas en materia poética son un
misterio, un milagro, un don del que
nosotros podemos disfrutar tan sólo abriendo las páginas de ese viejo libro de
poesía olvidado y polvoriento.
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