miércoles, diciembre 11, 2013

San Francisco Javier


In memoriam


Tres de diciembre

San Francisco Javier
es también mi hermano
nadie supo
entender
qué le ocurría
Se negó su existencia
obligado a interpretar un papel
que no era el suyo
fracasó en el intento
Nadie escuchó
su verdadera voz

Se había convertido en mi hermano mayor
hasta que un día soltó amarras
alguien le dio un ultimátum
acaso quería despertarlo de su sueños
acaso en un exceso de soberbia
echarlo de su casa
y se fue
una bolsa de deportes
vacía
para el viaje que emprendió
no necesitaba el equipaje

Hoy 3 de diciembre
muchos años más tarde
todavía me duele su partida
como un dardo que pincha
sin cesar
y sólo encuentro el silencio
en la oquedad de mi corazón roto

lunes, diciembre 02, 2013

lunes, noviembre 11, 2013

Natalie Dessay - Ave Maria (Philippe Rombi)

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sábado, octubre 05, 2013


No quiero ser ya más ese pesado fardo
que te importuna cuando suena el teléfono
cuando a las nueve de la noche me pregonas
que te vas a la cama

Y las interferencias y los túneles
entiendo que ya no tienes tiempo
para gastar conmigo
eso es ser importante
ocupado, afectado

No quiero que me vuelvas  a mirar
como a una carga
que te impide vivir
y hacerte el sueco
no pienso volver a suplicarte


Fóllate a la becaria
y cómprate una caja de ginebra sin tapujos
disfruta de la vida
mientras puedas
no pronuncies mi nombre

No quiero ser un hueco
en la agenda de nadie
con horarios de locutorio
y visitas controladas

Tantos lados oscuros
han podido conmigo
literalmente
a punto he estado de palmarla

jueves, septiembre 26, 2013

Ayer no termina nunca ni la película tampoco




Se me ocurrió ayer  recordando otros títulos de la directora alquilar la película de Isabel Coixet  Ayer no termina nunca  y la ironía del título se me volvió reveladora porque lo que no termina nunca es la película. La película tiene dos vertientes una la política de panfleto barato y otra la pedantería más absoluta. Aparece un Javier Cámara , ese chico para todo del cine español, hace poco le había visto de gay supersalido en los Amantes Pasajeros de  Almodóvar junto con la desgarrada en exceso Candela Peña cuyos primeros planos ya no resisten la cámara, en un diálogo sobre un hijo perdido de lo más antinatural: ella citando a autores ingleses entre taco y taco y el otro de perdona vidas también leidillo. Ella vive en un coche aunque lleva mechas californianas y se queja del sistema sanitario español contando una gran mentira , una gran injusticia que ha llevado a su hijo a la tumba. Él que se ha lavado las manos y que ha huido de España porque según dice: esto es una mierda. Una película vergonzosa, que intenta jugar sin conseguirlo con los sentimientos del espectador para llevarle al terreno de la protesta política  y del descontento sin proponer nada a cambio. El mensaje es desolador: España está hundida, los niños se mueren en las urgencias de los hospitales, la única solución es emigrar curiosamente a Alemania donde hay prados y bosques y también querida Coixet una  tal Angela Merkel que recuerda a España cada dos por tres sus obligaciones y nos tiene asfixiaditos. Por tanto la conclusión que se puede sacar de la película es la de toma tu dinero y corre fuera de este país o acabarás viviendo en un coche con una única pertenencia un PC  de mierda *y tu look californiano eso sí a falta de abrigo arrampla con la colcha de ganchillo de la abuela. Si por el contrario optas por emigrar tendrás de todo un coche todo terreno, botellas de vino,
chaquetas de Hugo Boss todo gracias a la indiscutible superioridad de la raza  aria que organiza mucho mejor sus recursos que la  España de charanga y pandereta. Flaco favor nos hacen películas como esta y ese desapego, incluso esa satisfacción que muestra la película regodeándose en la crisis del país todo por supuesto culpa de un gobierno conservador ,que como  Saturno devora a sus hijos. La vieja historia de siempre en versión infumable espero que al menos no haya sido subvencionada por el Ministro de turno.

* Lo siento pero el término mierda es muy recurrente en la película

Isabel Coixet comienza en breve el rodaje de Ayer no termina nunca, su última película


jueves, junio 13, 2013

Fingidores



¿El poeta es un fingidor?

Vamos a hablar un poco de poesía esa gran dama hoy vestida de harapos a la que a veces se la  ha querido equiparar incluso desde las Universidades a los eslóganes publicitarios ya que según sesudos profesores de asignaturas de dudoso contenido señalan que utiliza las mismas artes, los mismo artificios.
Y de eso vamos a tratar de hablar hoy modestamente ,para sembrar en el lector esa duda que le lleve a la lectura de ese viejo libro de Antonio Machado  que dormita sobre un estante. Decía Pessoa:

O Poeta é um fingidor
Finge tao completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente
Cuando somos poetas noveles , adolescentes enamorados que escribimos versos apasionados ante el primer desengaño amoroso escribimos muy malos versos, los versos que surgen espontáneamente sino pasan por un proceso interno de elaboración y unas cuántas lecturas previas suelen salir demasiado tiernos, demasiado obvios. Y de ahí los versos de Pessoa, el dolor real para llegar a ser  materia poética tiene que ser fingido reflejado en el lenguaje poético para convertirse en poesía con mayúsculas. Como en el resto de los géneros literarios en la poesía debe mediar una distancia entre el narrador poemático (terminología de Carlos Bousoño) y el personaje real. La poesía y la vida transitan por mundos distintos y aunque la una sea reflejo de la otra siempre debe mediar una distancia como dos líneas paralelas que transcurren en el mismo sentido pero que nunca llegan a encontrarse.
Entonces cabe preguntarse los poetas contra todos los tópicos fingen sus amores, sus desdichas, sus temores, sus hipocondrías tan magistralmente representados en los mejores poemas. ¿Por qué entonces nosotros tristes mortales sin inspiración pero con sensibilidad nos sentimos reflejados en sus versos? ¿Es más por qué nosotros desdichados soñadores comulgamos con sus palabras, sentimos latir el ritmo de nuestros corazones al ritmo de los suyos?  El elemento irracional, la emoción que transmiten las palabras de todos los días convertidas en materia poética son un misterio,  un milagro, un don del que nosotros podemos disfrutar tan sólo abriendo las páginas de ese viejo libro de poesía olvidado y polvoriento.